Pop-Up Your Mind

Sobre os Professores

2009-02-09T15:37:00.004-02:00

O velho aluno e em breve novo mestre entra na sala escura. Seu mestre o espera na cama em que a morte o espera.
O aluno respeitosamente se ajoelha ao lado do mestre. Em breve ele devrá ensinar os jovens do templo.

Com dificuldade o mestre pergunta:

- O que você aprendeu comigo, aluno?

O aluno humildemente responde:

- Tudo meu mestre. Tudo que sei aprendi contigo, desde que era apenas uma criança!

O rosto do velho mestre se mostra um tanto quanto decepcionado. Ele diz:

- Não aluno. Você não aprendeu nada comigo.

O aluno consternado responde:

- Você quer dizer que eu fui um mau aluno?

- Claro que não, se não fosse bom aluno, e se eu não o julgasse bom mestre, jamais te escolheria como meu sucessor. Mas o que estou a dizer é que não aprendeste comigo.

- Não compreendo mestre.

Segurando o braço do aluno o mestre responde:

- Receba minha última lição. Um mestre não pode ensinar. Ele pode só pedir que o seu aluno perceba que o que está dentro dele é maior do que ele pensava.

Em silêncio o aluno sai da sala, agora como mestre.

Sobre os Amigos

2009-02-09T00:59:00.002-02:00

Quem gostar de postura boa
Vai agora ter que parar de ler,
Ou se decidir continuar
Vai ter então que me desculpar
Mas amigo não é coisa pra se guardar
Como já falava a canção
Mas amigo é coisa pra se levar
e pra se Mostrar
dentro e fora do coração

É não ter medo de parecer besta
e nem se preocupar com a besteira deles.
Agir ao natural, com ou sem roupa
Estar entre irmãos
De diferentes pais e mães.

É estar com amantes, colegas
Afetos, parceiros, cúmplices.

É rir e chorar quando der vontade.
É reclamar do que não te agrada.
É um comprometimento
Sem se comprometer.

Ser feliz depende de ter bons amigos
De preferência poucos.

É bom também ter aquela amiga
Que te troca um olhar
Em que se sente o prazer de flertar.
Aquela diferente, especial,
Que te faz sentir vivo,
Desejado e desejando.
Se possível for ter aquele momento
De consumar na carne
Aquele velho e bom desejo humano...

E sem vergonha, pois a vergonha sim é que é pecado.

Conversar até perder o fio da meada
Quando o sono ganhar a batalha
E depois acordar e tomar café
Falando da Xuxa e do Pelé,
Ou da metafísica da fé
E qualquer outro assunto
Que por mais besta que seja
Está entre amigos.

E aí?

2009-01-07T08:12:00.000-02:00

Não estou aqui
Se estiver alguma coisa
Estou nem aí
nem lá.

Se querem saber,
estou onde eu quero
que é quase onde devo
mesmo quando tenho que ir.

Se quiser me seguir
vai chegar
onde não se é pra estar.

Então me deixa aqui
Onde eu não estou.

Sobre Dionísio e Apolo

2009-01-06T17:28:00.003-02:00

Roupas no chão, cama desarrumada. Ele sobre a cama equanto o Robert Plant grita no rádio. O resto do vinho divide lugar com o cinzeiro cheio. O som do teclado divide o ar com as batidas da bateria. Um rompante criativo, uma possessão - pois é o que parece - o faz escrever com a velocidade dos seus pensamentos. Atos, personagens, lugares. Num instante tudo está sobre tela, no arquivo, no e-mail, na sala do produtor. Um último gole do vinho, um último trago no cigarro.

Terno e gravata. Cara de sério. Ar de superior. Entra da sala impecável, impecável como a sala. Sua fala é perfeita e o hálito é de menta. Até que os anos na faculdade lhe serviram de algo. O produtor é sinteticamente expansivo. Gestos medidos. Tudo no seu lugar. Ele senta em frente ao produtor e começa o discurso correto, ensaiado em casa. O produtor diz que gostou muito do texto e tudo mais.Sorrisos medidos, palavras medidas, drink recusado, contrato fechado.

É preciso adaptar a coisa toda. De novo caos, vinho e cigarros. Loucura, brigas e sexo. Alegria e choro. Drama. Revisão. Inspiração. Reescrever exige além da inspiração original, uma nova inspiração mais arrojada. Possessão, teclas e rock. Texto, arquivo, e-mail, aprovação.

Hora de pedir dinheiro, escolher ator, diretor, iluminador. Local, ingresso, cachê. Divulgação. revista, televisão. Dívida, empréstimo, problema. Gráficos e mais gráficos além das pesquisas e relatórios. E-mails, réplicas e tréplicas. Chuva, fogo, frio e calor. Estreia, release, coquetel, festa. Ensaio, ensaio, ensaio. Figurino, ensaio.

As cortinas se abrem e a sombra de tudo se esvai. Casa cheia e aplausos. Delírio, possessão de todos. Espetáculo, palmas, vinho e cigarro.

No Ônibus

2008-12-17T14:34:00.005-02:00

O ônibus passa perto do rapaz no chão, agora separado da moto que já está um tanto quanto distante.
Em pé uma mulher chorando fala ao telefone.
Que saberá o rapaz da dor do choro da mulher que nada sabe da dor do rapaz no chão?

O amigo ampara a cabeça do rapaz com a sua própria cabeça erguida procurando entre os prédios a ambulância que virá da rua.
O motorista guia a ambulância precisamente entre os carros numa pressa imprecisa.
Que saberá o motorista da procura do rapaz que nada sabe da pressa da ambulância?

As pessoas ao meu redor, passageiros cheios de curiosa compaixão, olham sem nada poder fazer. Apreciam o tétrico espetáculo de dor, choro e esperança.
A moça ao meu lado, sem dor, choro, esperança, curiosidade nem compaixão apenas dorme e o ônibus segue viagem.

Pedro e Luzia

2008-05-24T14:33:00.001-03:00

Luzia achava que amava Pedro.
Pedro amava Luzia.

Luzia estava cheia.
Pedro amava Luzia

Luzia desanimou.
Pedro amava Luzia.

Luzia gritou.
Pedro partiu amando Luzia.

Luzia chorou.
Pedro embarcou amando Luzia.

Luzia sentiu saudade.
Pedro soluçou amando Luzia

Luzia supirou amando Pedro
Pedro quase naufragou olhando a foto de Luzia.

Luzia cultivou o amor solitário.
Pedro esqueceu o amor não correspondido.

Luzia estava cada dia mais apaixonada.
Pedro estava cada dia mais vazio.

Luzia esperou Pedro.
Pedro não voltou.

Luzia amava Pedro.
Pedro não amava mais Luzia.

Tragédia Grega

2008-05-22T21:53:00.004-03:00

Olhamos e no olhar
Unimos nossas almas
desafiamos a lógica
e gritamos aos deuses
que se calassem diante
de nossos beijos de amor

Eles loucos gritaram
ante a nossa heresia
e de todos os lados
os ventos dessa ira
sopraram nossas máscaras
e nos encheram de dor

Esquecemos do olhar
nas palavras lutamos
na personalidade do outro
nos perdemos do começo
despencamos no final
frio, feio e sem cor

A Curva do Metrô

2008-05-20T10:39:00.004-03:00

Silvio estava numa crise de criatividade. Ele precisava escrever o seu próximo livro, mas não conseguia pensar em nada bom. Andava de metrô com seu filho Silvinho porque o menino queria ir no shopping.

- Pai, onde é a curva do metrô?

Silvio tinha problemas com as perguntas do filho. Silvinho tinha 6 anos e estava naquela época da vida em que as que as dúvidas seguem decobertas, e essas por sua vez seguem mais dúvidas, e não se tem medo de perguntar.

- Como assim meu filho?

- Curva do metrô pai! O metrô não vai e depois volta?

- Sim Silvinho.

- Então, ele não tem que fazer uma curva pra voltar?

Silvio ainda estava digerindo seu problema na mente e resolveu que teria que eliminar de forma rápida a dúvida do filho para poder voltar a pensar.

- O metrô anda pros dois lados filho. Ele não precisa fazer curva pra voltar. O condutor do metrô vai pra outra ponta do metrô e ele começa a andar pro outro lado.

- Ah tá. – Respondeu Silvinho olhando pra janela do metrô emburrado.

Silvio percebeu um ar de decepção do menino. Tentando entender o que na resposta dele tinha magoado o menino pergunta:

- Que foi filhão? O pai falou alguma coisa de errado?

- Não pai, é que a curva do metrô parecia ser um lugar tão legal.

Um ano mais tarde Silvio lançou um livro infantil chamado “As Histórias da Curva do Metrô.”

Conto de Um Encontro

2008-05-20T10:05:00.004-03:00

Eles se encontram.

Ela pensa. Ele está atrasado. Eu odeio quando ele se atrasa porque ele não tem motivos pra se atrasar. Quando será que ele vai tomar jeito?

Ela pensa. Eu detesto essa calça e além disso o tênis dele está sujo. Poxa, será que custa limpar o tênis pra sair comigo? E essa calça, eu vou procurar um bom momento pra comentar da calça dele.

Ele sorri. Ela sorri de volta.

Ela pensa. Droga, será que deu pra reparar que eu não passei delineador hoje? Ah, ele é um insensível que não repara em nada, ele nem vai reparar que eu não passei o delineador.

Ela pensa. Desgraçado! Olhou a bunda da menina que passou! E daí que eu não tenho uma bunda que nem a dela? Pelo menos teve a decência de disfarçar. Nem sei porque eu estou com ele!

Ela pensa. Ele vestiu a camiseta que eu dei de presente pra ele. Pelo menos uma bola dentro ele tinha que dar. Ai meu, eu não acredito que ele tá com esse chapéu que eu odeio! Definitivamente ele não sabe se vestir. Definitivamente eu não sei porque eu ainda estou com ele.

Ela pensa. Ainda por cima tem aquele recado que a menina deixou para ele na internet. Ele não percebe que ela está dando em cima dele? Acho que ele percebe e finge que não tem nada! Eles gostam dessas meninas que ficam paparicando eles.

Ela pensa. Droga, quinze minutos atrasado. Acho que vamos perder o começo da peça. Eu odeio Nelson Rodrigues. Não queria ver essa peça. Mas ele insistiu tanto. Não sei mesmo porque estou com ele. O pior de além de insistir na peça que eu não queria ver ainda chega atrasado!

Ela ainda pensa em mais um bocado de coisas no espaço de tempo entre avistá-lo e encontrá-lo.

Ele pensa. Ela deve estar brava com o atraso, mas ela está linda.

Ela não diz nada.

Ele diz boa noite.

Ele pensa. Eu amo essa menina.

Então eles se abraçam e por um instante não pensam em nada.

Ana Voava

2008-05-09T11:02:00.001-03:00

Ana voava
No céu semi-nua
Brincava de lua
E escandalizava

Cidade pequena
Sem entender
Queria esconder
A fada morena

Mas Ana brincava
O céu o seu lar
Seu ser singular
Ninguém afetava

O padre perneta
Ficou revoltado
Disse indignado
Que era o capeta

O pai, por Deus
Pediu que descesse
Antes que padecesse
Da fúria dos seus.

Ana fugiu
No meio da noite
Em chuva de açoite
Ficando febril

Viu a cidade
De Carros e luzes
Luas e cruzes
Nova novidade

Desceu e então
Virou um frisson
Ganhando neon
E televisão

Depois o jornal
Depois a igreja
Depois a peleja
Intelectual

Voltou para casa
Dessa vez a pé
Voltou à sua fé
Fugindo da NASA

Então se casou
E teve menina
Chamada Celina
Nunca mais voou.

Mas hoje Celina
A lua olhou
E leve voou
Sem medo da sina.

Na Janela

2008-05-06T13:49:00.003-03:00

Era fim da tarde e ela tomou um banho demorado. Se arrumou como fazia todo dia e foi para a janela esperar. A notícia do último mensageiro tinha boas chances de estar correta.
Ela não estava sozinha nessa. Diversas mulheres aguardavam na porta de suas casas. Eles, os maridos, partiram em três grupos. O dela foi com os primeiros, pois era um dos mais fortes.
Os olhos cheios de esperança, esperaram. No horizonte os últimos raios de sol morriam quando ao longe se vê a nuvem de fumaça e o canto de vitória. O trote dos cavalos aos poucos vai aumentando. Os guerreiros, que na verdade são pastores, erguem orgulhosos os seus bastões.
Ela procura avistar seu querido no meio da nuvem de areia. Mas a bandeira que tremula é a do terceiro grupo. Ela tem ainda esperança. Ouve vindo das outras casas a alegria das outras mulheres. Elas pegam os bastões das mãos de seus maridos e honram com a dança a arma que os trouxe de volta vitoriosos. Ela se imagina dançando também. Ensaia alguns passos e dança sozinha em casa. Continua a dançar até ficar exausta, deita no chão e dorme. Ele não voltou hoje.
No dia seguinte repete o ritual. Os homens que chegaram no dia anterior disseram que talvez seu marido regresse com o segundo grupo que ficou desmontando as barracas. Mais uma vez ela se banha. Mais uma vez se arruma. Mais uma vez espera na janela. Já é noite alta mas ela não interrompe sua vigília. Quando seus olhos estão prestes a fechar ouve-se novamente a cantoria, mas dessa vez com menos ânimo. Acendem-se as tochas das casas e as mulheres, muitas das quais desarrumadas já, correm ao encontro da nuvem iluminada pelas tochas dos guerreiros. Na mão os bastões. Repetem-se os abraços e as danças. Felicidade no meio da noite. Mas ele não voltou dessa vez.
Ela passa agora um mês repetindo o mesmo ritual. Aguarda ansiosa todo dia na janela. Depois de algumas semanas, passa a dormir na porta da casa. Já não se arruma mais e nem se banha. A esperança vai se esvaindo até que numa manhã insone vê surgir ao longe novamente a nuvem, dessa vez sem cantoria. Poucos homens montados voltam carregando alguns bastões. Um deles desmonta, vai até a porta dela e deixa aos pés dela um bastão. O bastão do seu marido. Ele não voltará mais.
Ela pega o bastão, dança e finalmente dorme tranqüila.

Sob a Pedra

2008-05-01T12:54:00.007-03:00

Vou escrever numa pedra
Todos os meus grandes feitos

Vou escrever também os erros
E os nomes dos meus amores

Escreverei também todos meus desafetos
E o resultado das minhas lutas

Vou escrever o que eu penso de você
E o que eu penso de todo mundo

Vou escrever também o que eu penso do mundo
E como eu cheguei na pedra.

Depois, quero ser enterrado debaixo dela
Pois sempre me falaram para pôr uma pedra sobre tudo isso.

Até o dia que alguém a remover.

Monólogo Canalha

2008-05-01T12:45:00.005-03:00

Senhoras e senhores, eu sou um canalha.

Digo hoje sem hesitar.

[No canto uma mesa. Nesta um maço de cigarros e ao lado do maço um isqueiro, uma garrafa de uísque e um copo]

Canalha como assim foram canalhas os que vieram antes de mim, e como serão os que depois virão. Cada um vil na sua estirpe de vilania.

Cada um cruel em seu próprio gosto pela crueldade.

Mas canalha.

[Acende um cigarro]

Não vil, como vilões que são perseguidos pelos heróis, mas herói canalha em sendo vil somente aos próprios olhos.

Não cruel como os que de humanos já tem pouco, mas cruel no sentido da crueldade que só pode ser alcançada nas sombras de ser humano falho na sua plenitude.

[Enche o copo, e silencioso, olhando a rota da fumaça, traga a bebida como se perdido no amargor]

Rio dos que choram e faço outros sofrer para meu riso.

Critico sem conhecer, e conheço fingindo não ter criticado.

Escravo do veneno da mentira, minto quase que pra mim mesmo e me satisfaço sabendo que me engano, e de preferência, a outros também.

Amo a todos sem amá-los e odeio a mim, antes de todos, sem assim deixar de ser amado.

E na farsa dos que jamais amaram, me perco de amores a quem quiser me dar atenção. Falso amor do mais real falsário.

Me engano às vezes pensando que agora sim, sou normal, completo. Mas a sombra da vilania...

[traga longamente o cigarro]

...a sombra da vilania está ali contínua e esguia como a fumaça...

[solta a fumaça]

...então se espalha maior e volta a ser a fétida nuvem da canalhice que já chamaram de alma.

Nessa, os amores desfeitos e as promessas quebradas mancham o canalha como canalha que ele é.

[toma mais um gole do copo]

Mas o mundo é grande para canalhas de alma suja, assim como sempre haverão vítimas.

E sempre haverão canalhas como eu.

Canalhas de corpo e alma.

Vítimas da própria canalhice.

Meus Discos Preferidos

2008-04-30T20:57:00.005-03:00

Os discos são como as pessoas.

Primeiro, porque dizem que apesar de você escolher boa parte dos discos, os melhores, os seus discos preferidos te escolhem como que por coisa do destino.

Depois porque seus discos vão mudando conforme a sua vida vai mudando. Os mais antigos vão ficando gastos e riscados, e muitas vezes não tocam mais.

Existem várias coisas que substituem seus discos. Existem por exemplo suas contrapartes eletrônicas que têm uma qualidade de som superior. Mas quem gosta de discos sabe que falta alguma coisa, como uma alma, que o disco tem.

Uma coisa complicada é emprestar discos. Uma vez comprei um no sebo que trazia escrito à caneta na capa “Disco se emprestar não volta, se voltar não presta.” Quem já emprestou discos sabe bem do que eu estou falando.

Existem os discos que você compra pela capa, os que você compra por gostar da música e ainda os que você compra por indicação de um amigo,

Tem discos que você só gosta de uma ou duas faixas e tem discos que você não se sente satisfeito até ouvir os dois lados (de preferência duas vezes). Esses costumam desgastar mais rapidamente, só que você continua a ouvi-los do mesmo jeito.

De repente você acaba se enjoando desse disco que você ouviu de mais e o joga num canto. Ele fica por lá um tempão até que um dia você acorda e sente uma vontade louca de ouví-lo. Aí você procura, encontra e tem um prazer prolongado em cada etapa desde olhar a capa, colocá-lo na bandeja e pôr a agulha no comecinho. Uma aura de nostalgia acompanhada de boas e más lembranças te comove e você é transportado pra uma época mais feliz.
O problema é quando você procura um desses discos e de repente descobre que ele não está mais lá.

Há ainda o disco da sua vida. Cada faixa dele é uma época da sua vida porque ele te acompanhou por muito tempo. Esse costuma ser o mais riscado. O mais engraçado é que você se acostuma tanto com as falhas dele que quando você ouve a música sem falhas acha estranho.

Eu tenho um lugar especial pros meus discos preferidos, mesmo os mais gastos e também um lugar pras minhas pessoas preferidas, mesmo as mais riscadas. Mas isso de discos já é coisa do passado. Hoje isso já não faz mais sentido.

No entanto eu prefiro continuar com o prazer, até quando Deus me conceder, de ouvir meus discos preferidos.

Ossanha

2008-04-30T14:12:00.005-03:00

- A felicidade dela vale a sua?

A figura sinistra cheirava a folhas na cabana improvisada no meio da floresta. Ela (ou ele) tinha a pele bem negra e se vestia com folhas e palhas. Só uma das suas pernas cor de ébano estava a mostra.

É claro que Carlos achava tudo aquilo muito estranho. No começo ele achou que era brincadeira. Aconteceu muito rápido. Primeiro os olhos de uma mulher. Depois as noites sem sono. Depois os sonhos… Daí ele em desespero começou a procurá-la de todas as formas possíveis.
Encontrou-a, mas apesar da vontade de tê-la, ele não tinha coragem de falar com ela. Procurou ajuda, procurou remédio, bebida, psicólogo e valium. Nada.
Daí confessou a seu amigo que não sabia mais o que fazer. Ele solicito lhe ensinou um antigo ritual. Ele deveria ir até a mata mais próxima, e lá, perto de uma árvore deveria esfregar duas folhas e dizer “Ewé Ô!”
Feito isto, um vento que levava as folhas o levou até uma cabana estranha.

- Como assim? – Perguntou Carlos.

- Ué, se o senhor acha que as coisas na vida não tem preço se engana muito. Eu sei, e a minha magia me fez sofrer porque deixou cego quem eu queria perto.

Mas Carlos não conseguia mais dormir, e achou que aquilo lhe traria a paz. Insistiu com a figura coberta de folhas.

- Olha, lhe dou qualquer coisa por isso! Quer dinheiro? Quer minha alma?

A criatura se pôs de pé. Só tinha uma perna e agilmente pegou três folhas do chão da cabana. Levou-as ao rosto de Carlos e disse “veja”.

Num primeiro instante Carlos se viu conversando com sua amada, se viu chorando e se viu sorrindo. Depois viu-se esquecendo e enfim encontrando um novo amor.

Num segundo momento viu a sua amada presa e vidrada nele. Por onde ia ela estava atrás dele. Se viu enjoando dela. Viu um novo amor. Viu ciúmes. Viu um crime. Viu sua morte. Viu a prisão dela.

- Eu acho que mudei de idéia. – gritou carlos.

- Tarde de mais meu filho. Agora é tarde. - Fez uma pausa e depois tocando na testa dele com um bastão de metal em forma de folha continuou - Pena… amor só é bom se doer…

O Livro

2008-04-22T14:02:00.001-03:00

Era um livro comum. Até mesmo um livro chato.
Chegou naquelas levas de consignação na livraria, e nem a editora, nem o dono da loja sabiam porque ele havia chegado ali. Mas ali estava o livro.
Tinha cara daqueles livros chatos, sem cores chamativas. Na capa estava escrito “O Livro”. A editora se chamava Paul Trann, que era o nome do dono da editora.
Paul foi preso três anos depois quando se descobriu que usava a editora para lavar dinheiro sujo da prostituição infantil.
Como todo bom canalha brasileiro só foi receber o pagamento pelo que fez quando sangrou amarrado no banheiro do quarto de um prédio abandonado do centro velho depois de um travesti cortar com uma faca enferrujada “o pincel mágico” que ele dava para as crianças brincarem.
O empregado da livraria gigante colocou ele em ficção nacional sem se importar se era ou não nacional mesmo.

O homem de boina andava com um cara pela livraria. Queria bancar o esperto, queria que o cara ficasse com ele. Mas não era tão fácil. Ele precisava parecer legal. Por isso, depois de ler a capa de vários livros da seção de ficção nacional passando por uns caras como Causo, Mutarelli e fingindo que o livro de um tal Inácio de Loyola era muito bom, pegou um chamado “O livro” já que queria terminar logo com a pose de intelectual e foi pro caixa.
O cara era de mais, tinha cara de intelectual e era músico! Não era o corpo do cara que o homem de boina cobiçava. Era o que ele poderia ser.
Saindo da livraria, o homem de boina beijou o cara, e sem trocar uma palavra sequer subiram no primeiro motel barato que encontraram. O livro foi para debaixo da cama, onde foi esquecido no fim do período.
Ambos seguiram sua vida. O homem de boina para a casa dos pais onde acordaria cedo no dia seguinte para levar seus sobrinhos para a igreja e o cara para sua esposa e seu lar.

O livro depois de sentir as aranhas e baratas debaixo da cama encontrou (ou foi encontrado) por uma faxineira, que era coisa rara no motel.
Ela já tinha achado de tudo, mas dessa vez encontrou um livro chamado “O Livro”.
A editora era Paul Trann. A faxineira achou o nome familiar. Parece que alguém com nome parecido já tinha aparecido no motel, mas não tinha certeza.
Escondeu o livro debaixo do avental para que ninguém percebesse. Saindo do quarto deu de cara com um barrigudo careca - o dono do motel. Era um desses tipos que fica brincando com um palito de dente entre os dentes amarelos de fumar cigarro paraguaio.
“Passa o que você roubou vagabunda! Tá pensando que isso aqui é caridade?”
A faxineira sem jeito levantou o aventou e entregou o livro.
“Sai daqui antes que eu chame a policia. Ta na rua e por justa causa, sua ladra do caralho.”
Se ela não tivesse saído jamais poderia ter contado à polícia sobre o chefe que permitia a permanência de menores no motel, algumas delas sob comando do diretor de uma livraria chamada Paul Trann, que depois descobriu-se uma fachada para lavagem de dinheiro da prostituição infantil da rede de Paul Trann.

O gordo do hotel folheou o livro sem interesse, pois, como boa parte das pessoas que tiveram a mesma vida de desgraça dele, por mais que conhecesse as letras jamais entendeu o que elas queriam dizer.
Nunca pensara que um simples tiro poderia mudar a sua vida. O tiro que matou o antigo dono do prédio. O tiro que sua própria esposa deu. É claro que a mando dele. Os dois se conheceram e se casaram nesse prédio que então era um respeitado hotel da região mais movimentada da cidade. Eles planejaram tudo juntos. No dia marcado ele conseguiu a arma, carregou e instruiu a esposa. Levou o dono do hotel pro labirinto da caldeira e lá ela disparou direto na testa do velhinho que tinha apenas os dois como se fossem os seus filhos. Ela gostava do velhinho, mas amava aquele que na época não era tão gordo nem tão careca e faria qualquer coisa que ele mandasse.

Há duas semanas o velhinho tinha colocada o prédio no testamento para os dois. Mas ela era fraca. Ela era ciumenta. Quase deixou ele quando descobriu que ele teve um caso com uma garota de 14 anos. Ela não servia mais. Com 19 anos era muito velha. Por isso depois do crime depôs contra ela na policia. Ela perdeu o juízo depois do crime, e foi quase impossível retira-la de cima do corpo do único pai e mãe que ela tinha e matou. Ela não sabia o que fazer e sequer se defendeu. Nem lembrava mais quem fez ela puxar o gatilho.

Com isso o gordo herdou o prédio. Transformou o hotel num motel e conheceu um sujeito bacana, um gringo chamado Paul Trann. Ele conseguia as meninas de 14 anos e pagava muito bem pelos quartos que usava. Estava tudo fechado e nesse dez últimos anos se acumularam alem da gordura na barriga e dos cabelos no ralo, meninas com menos de 16 no seu curriculum sexual.
Jogou o livro na recepção e colocou na porta, como era seu costume fazer toda semana, a placa de “pressiza de faxinêra”.
A mocinha que o Paul lhe trouxe era loirinha e estava vendada. Estava obviamente dopada, e as dopadas eram de sua preferência.

Paul sabia fazer o seu negócio. Contou que era menina de família. Que era sobrinha de um veado. Falou que era virgem e que ele comprou a virgindade por 20 mil reais pagos em espécie para a mãe da menina. Disse que os outros dois clientes da noite já tinham lhe pago 50 mil antecipado pela menina. Que ele ia ter a honra da virgindade da menina como um pacto de que nenhum outro aliciador tomaria o lugar dele. O gordo concordou levantado o palito na boca. Levou a menina pro quarto, mas não consegui fazer nada.
Um batalhão especial da polícia invadiu o motel. O gordo teve seu corpo cravejado de balas carregado por oito homens depois que foi encontrado em um dos quartos com a menina e tentou reagir com a arma que há muitos anos deu pra sua esposa matar o velhinho. Ele conseguira a arma de volta depois de conhecer um policial que era cliente do motel.

A menina foi levada pela policia para a casa da sua mãe pela manhã, mas essa já havia fugido largando as suas outras duas filhas aos cuidados do tio, que as levaria pra igreja.
Indignado o tio queria saber quem foi o desgraçado que comprou sua sobrinha. Foi até a delegacia onde as investigações corriam soltas.
No meio das provas encontrou o livro que ele havia comprado no dia anterior no encontro com o cara. Na capa o nome de Paul Trann.
Depois de muito tempo, a policia descobriu que ele estivera no dia anterior no motel. Ele foi interrogado e disse tudo que havia acontecido.

No mês seguinte o cara compareceu à delegacia para ser interrogado. Confirmou tudo que o homem de boina havia contado.
O sangue do cara subiu, pois ele detestava essa história de pedofilia. Seu irmão mais novo foi aliciado por um desses filhos da puta. Depois de três dias, quando o garoto voltou pra casa, foi levado ao hospital para fazer exames. Ele tinha contraído o vírus HIV. Teria que ser tratado pro resto da vida.
O cara contou sobre seu irmão e falou que faria o que fosse preciso pra pegar o dono dessa merda toda.
Um dos delegados abriu o livro e percebeu que suas páginas continham pedaços de textos desconexos. Achou aquilo muito estranho.

Diversas reclamações começaram a surgir de pessoas que compraram “O Livro” da editora Paul Trann.
Depois de um processo que envolveu a defesa do consumidor, a policia e diversas livrarias, descobriu-se quem era Paul Trann.
Na sede da editora descobriram como funcionava o esquema de prostituição infantil, desde o agenciamento.
Descobriram que Paul Trann usara o motel do gordo e agora usava prédios abandonados do centro velho.
Todo processo levou três anos para ser concluído. No fim do processo depois de gritos indignados da população e reportagens em todos os jornais ele foi preso.
Mas Paul Trann tinha muito dinheiro. Alem do mais tinha muitos clientes na policia e na imprensa. Depois de comprar muita gente saiu como vitima.

No entanto o cara não tinha esquecido dele. Pintou-se e montou-se. Deu um beijo na testa do irmão, sem cabelos e fraco, uma figura esquelética na cama. Olhou pra esposa que dormia na cama como que se desculpando. Checou na bolsa se tinha tudo que precisava.
Por mais de um mês ele estudou todos os movimentos do desgraçado. Quando o carro alemão fez a curva ele encostou na janela e se ofereceu. Paul aceitou na hora. Foram pra um dos prédios abandonados. O cara podia ouvir o grito anestesiado das crianças, mas ainda não era a hora.
Esperou Paul tirar a roupa. Disse para o Paul que gostava de cordas. Paul pediu para ser amarrado.
Agora era fácil. Amarrou o porco e jogou ele no banheiro. Na mão um anti-coagulante e uma faca enferrujada. Naquele lugar esquecido por Deus com uma cacofonia de gritos o cara pode se divertir durante todo seu trabalho sem precisar se preocupar com os gritos de Paul. Levou três horas pra concluir o trabalho, pois sempre que Paul desmaiava ele esperava o desgraçado acordar.
Depois de tudo feito, jogou em cima do corpo que se debatia de dor amarrado no chão do banheiro uma cópia de um livro. Jogou sobre ele uma cópia de “O Livro”.

Mais Uma História

2008-04-18T12:02:00.002-03:00

É tarde. Juliana nasce.
No peso normal de qualquer criança normal.
É tão bonita aos olhos da sua mãe como os outros filhos.
E não chama a atenção na maternidade.
Sua mãe a leva pra casa.

É manhã. Juliana acorda e se arruma.
Vai à escola e não tira notas baixas.
Mas também não surpreende ninguém.
Tira a nota que tem que tirar e volta pra casa.

É comecinho da noite. Juliana se arruma e sai.
Chega na festa como mais uma das meninas.
Dança como as outras meninas e encontra mais um dos meninos.
Dá um primeiro beijo como qualquer outro primeiro beijo.
Dá seu número de telefone e volta pra casa.

É de tarde. Juliana faz o vestibular.
É mais uma prova. Entra em mais uma faculdade.
Faz tudo que se esperava que ela fizesse.
Recebe mais um diploma e se torna mais uma profissional.

É de manhã. Ela entra de branco, como se espereva.
É mais uma igreja, mais um casamento.
Um noivo como qualquer outro a esperar do outro lado.
Um padre como qualquer padre faz a cerimônia.
Mais arroz, mais uma festa. E ela vai pra sua casa que é como qualquer outra casa.

É de noite. Mais um nascimento na maternidade.
Mais uma criança. Mais uma mãe.
Esse processo se repete mais uma vez depois de alguns anos.
Mais noites sem dormir. E aí mais uma família com filhos.

É de tarde. Mais uma idosa sozinha.
Mais um asilo esquecido.
Mais uma pessoa deitada na cama.
Juliana fecha os olhos cansada.
Sussurra sem ninguém ouvir "eu não queria ser mais uma..."
Juliana volta pra Deus.

É só tristeza e a melancolia...

2008-04-17T15:57:00.008-03:00

Celso sofria de nada.

Todo dia era a mesma nadice na sua vida. Sempre a mesma cara de nada. Sempre o mesmo jeito ausente.

Ele já fora uma pessoa brilhante e cheia de vida. Mas agora ele tinha uma tristeza meio água-com-açúcar e um olhar longe que não passava dos seus pensamentos.

Volta e meia alguém perguntava "Pô Celso, que cara é essa?" e a resposta vinha do jeito que ele sempre fazia. Olhava pra pessoa como quem acordava de um sonho e dizia "nada não, é sério, não é nada".

O nada de Celso chegou a lhe custar o emprego de vendedor. Toda a paixão que antes vibrava quando ele atendia um cliente agora resumia-se a explicação do que o cliente perguntava.

Todos fuçaram sua vida e procuraram por todos os cantos o que seria esse "nada" que tanto havia mudado o jovem rapaz.

Um dia o seu irmão acompanhou escondido todos os passos de Celso durante o dia. Andou atrás dele até no banheiro sem ser visto. Até que espreitando no quarto dele, antes que dormisse e com uma vontade imensa de desistir da busca afirmando que o irmão tinha ficado louco se surpreendeu ao ver que o irmão tirou da fronha do travesseiro a foto da sua namoradinha de infância que casara há uns três anos.

Passou o dedo sobre a foto como quem faz um carinho e catarolou bem baixinho:

"Vai minha tristeza
E diz a ela que sem ela não pode ser
Diz-lhe numa prece
Que ela regresse
Porque eu não posso mais sofrer
Chega de saudade
A realidade é que sem ela
Não há paz não há beleza
É só tristeza e a melancolia
Que não sai de mim
Não sai de mim
Não sai"

Rosebud!

2008-04-16T11:16:00.002-03:00

A Dança

2008-04-15T15:57:00.004-03:00

Danço com você a dança sem música
de rosto e corpo colado
na batida do seu pulso

Tremo e temo não saber o que fazer
crio limites que eu penso que são seus
e tenho medo

Te dispo sem tocar na sua roupa
te beijo sem tocar nos seus lábios
me perco

Atrapalhado olho no seus olhos
lembro que nada aconteceu
e se vai o delírio

E vou insatisfeito
sabendo que nosso melhor momento
nunca aconteceu.

Conto de Um Café

2008-04-14T17:25:00.004-03:00

-Mais um café!

A espera tem no fundo o silêncio incômodo.

Ela olha os outros clientes do bar e ele olha pro chão. Chega o café. Sem açúcar, do jeito que ele toma. Ele dá um gole e ela continua olhando em volta. Ele fixa os olhos no rosto dela e pergunta:

-Quando foi?

Ela olha pra ele. Estava esperando essa pergunta. Ela conhecia ele como ninguém.

-Ontém à tarde.

Ele sente um frio na barriga. Ele poderia ter evitado aquilo. Sempre se pode evitar.

-E por que? Não estávamos bem?

-Você sabe que eu me senti vazia. Às vezes você me faz sentir abandonada.

Ele desvia o olhar. As coisas não deviam fazer tanto sentido na hora imprópria. Ele não quer mais falar com ela. Olhando o padrão da tapeçaria pendurada na parede ele toma mais um gole do café.

-Você não quer mais me ver? - Ela pergunta.

-Eu não vou mais te ver. Possível que não me deixem mais te ver.

-Esses seus amigos sempre atrapalham tudo!

Ele suspira exalando raiva. Se fumasse fumaria um cigarro agora, mas ele parou. Toma mais um gole de café.

-Olha aqui - diz ela - eu acho isso ridículo. Você é ridículo. Eu sou dona da minha vida e faço o que eu quiser. Você tem mais alguma coisa pra falar comigo?

Ele levanta da mesa sem dizer nenhuma palavra. Dá cinco passos em direção da porta. Para e diz:

-Na verdade eu tenho.

Tira do bolso o revolver e dá dois tiros no peito dela. Volta à mesa e toma o resto do café. Deposita a arma do lado da cabeça dela e susurra no seu ouvido:

-Você me irrita!

De Chico

2008-04-10T10:30:00.003-03:00

Hoje eu acordei de Chico
Joguei uma pedra na Geni
Não pude ouvir clarim
e a roda viva levou a minha viola

E aí eu era o herói
A gente agora já não tinha medo
Nós perdemos a noção da da hora
E depois jogamos tudo fora

Fiquei com apenas uma pedra no meu peito
Quando a Rita levou meu sorriso
A moça triste que vivia calada sorriu
E só Carolina não viu

Pedi o Neruda que você emprestou
E isso foi a gota d'água
Mas eu tô me guardando
Porque amanhã vai ser outro dia.

A minha Declaração

2008-04-09T17:21:00.003-03:00

A minha declaração de amor eu não escrevi
Guardei na gaveta da alma
Esqueci trancada e perdi a chave
E até hoje não sei o porquê

A minha declaração de amor é silenciosa
E brota num instante do meu olhar
Também no jeito que eu ando
E muita gente já notou isso

A minha declaração de amor não existe
Porque eu nego a quem me pergunta
Não importa qual seja o motivo
Não importa o meu sentimento

A minha declaração de amor é livre
Do olhar dos que reprovam
Da inveja dos que desejam
Da incerteza de quem duvida

A minha declaração de amor você não ouviu
Porque eu nunca me declarei
Ainda que deixasse claro pra você
A minha declaração de amor

Pobre NICK!

2007-11-14T12:02:00.001-02:00

Olhando rapidamente você pode acabar se confundindo...

Beleza, e charme, roupas escuras, elegante e pose de conquistador...
Sem mencionar a cara de boêmio que no mínimo se expressa solitário, macabro em mundos criados em riffs e composições regadas de álcool.

Entre tantos “Nicks” geniais, demorei muito para citar aqui no blog este fantástico compositor e cantor. Isso para quem admira um “dark cabaret” e gosta de melancolia. Pois de fato nem todas as musicas são feitas para você compartilhar com o amor da sua vida, ao menos que tenha levado um pé na bunda.

Nick Drake (Nicholas Rodney Drake) era considerado charmoso e elegante; fazia sucesso entre as mulheres.Porém, era muito calado e introspectivo, não tinha muitos amigos e ninguém sabia nunca o que realmente se passava em sua cabeça.

Infelizmente Nick não fez grande sucesso, na verdade a vendas dos seus discos o fez muito mais depressivo. A ponto de pirar, e realmente ter que tomar tryptizol, seu remédio de cabeceira, que o aliviou da vida e de seus medos apos um suicídio na noite de 24 de novembro 1974 ao som de Bach.

“Eu não sinto nenhuma emoção sobre nada.Eu não quero rir nem chorar.Estou dormente; morto por dentro.”

Quem nunca se sentiu assim que atire a primeira pedra, pois estou indo pesquisar sobre Tryptizol...
Ouvindo Nick Drake...Claro!

Voltando

2007-10-23T13:59:00.000-02:00

Depois do café, depois do cigarro, depois de pensar...
houve o silêncio.

Silêncio que foi quebrado por contos, poesias, versos, que não escrevi.

Silêncio que desfigurou meu rosto, corrompeu minha alma, inundou meus olhos.
Sim!, sim! me encheu de drama, como se Eu não fosse dramática o suficiente.

E desejei matar, desejei ser assassina, ir ao berço e sufocar o futuro de todos eles:

Carlos Drummond de Andrade
Álvares de azevedo
Machado de Assis
Clarisse Lispector
Caio Fernando Abreu
Florbela Espanca
Augusto dos anjos
Vinicius de Moraes
Pablo Neruda

Quis matar Chico Buarque, Nick Cave... Entre tantos...

Se pudesse faria uma hecatombe de todos os poetas e escritores, não porque os invejo ou por não saber escrever, mas somente pelo fato de terem me esculpido de uma forma tão vulnerável e muitas vezes depressiva, quase sempre sonhadora, não de ter sonhos, mas sim utopias... ou por hoje ser um dia cinzento...

Blá, Blá, Blá... desliguei o rádio e fui dormir...

Resenha "O Cheirodo Ralo"

2007-10-17T01:50:00.000-02:00

Bem galera, aqui vai uma resenha que fiz para minha aula de Edição II, acho que esse é o nome da matéria pois nunca sei os nomes das matérias da PUC-SP, por exemplo esse aula nós chamamos de literatura, já que basicamente só lidamos com discussões e aulas sobre autores e movimentos literários.
Enjoy It ^^.

A Bunda, o ralo e o dono do ralo

Essa não é uma resenha comum não, e você sabe o porquê? É que ela tem história... Todos acreditam que por atribuir valores sentimentais aos objetos inanimados seu preço será elevado, mas não para Lourenço, dono e balconista da loja de compra e venda de produtos usados de um decadente cenário metropolitano.

O autor Lourenço Mutarelli, nascido em São Paulo em 18 de abril de 1964, que cursou a Faculdade de Belas Artes porque queria pintar quadros, mas que também,como ele mesmo diz, sentia necessidade de pintar palavras levou apenas cinco dias para escrever as 140 páginas do perturbador livro O Cheiro do Ralo.

O livro narra a história do anti-herói Lourenço e seu entediante dia-a-dia na loja de compra e venda de artigos usados da qual é proprietário, mas sua vida muda quando o putrefato cheiro do ralo do pequeno banheiro entupido de seu escritório começa a tomar conta do ambiente. O protagonista começa então a travar uma luta simbólica contra o fedorento ralo, e isso muda sua vida.

Ríspida e até cruelmente a personagem inicia seus jogos com os mais diversos e característicos clientes desesperados que freqüentam o estabelecimento, travando com eles contundentes diálogos em que um quer vender e o outro nem sempre quer comprar, exceto quando o artigo oferecido é uma parte de seu pai, onde o que realmente importa é a satisfação final do anti-herói em ser aquele quem dita as regras.

É imprescindível citar a relação do mesquinho Lourenço que logo no início da trama se vê fissurado quase que psicoticamente pelo maior objeto de desejo nacional, uma bunda. Mas para a personagem essa não é somente mais uma bunda de garçonete de uma lanchonete de terceira categoria na qual tudo que se come faz mal, essa é A Bunda, e seu abissal desejo por ela o leva a entrar em um ciclo vicioso no qual estão presentes ele próprio, a Bunda e o fedorento cheiro do ralo que cresce na medida em que mais Lourenço visita a Bunda, já que para isso ele precisa ir à lanchonete comer as porcarias que lá são servidas.

Além da Bunda e do cheiro do ralo, Lourenço tem pelo menos mais uma obsessão. Durante o decorrer da trama o protagonista que não conheceu o próprio pai começa uma jornada para tentar montar seu progenitor comprando-o aos poucos, peça por peça, membro por membro, olho por olho e, utilizando o nome da personagem clássica de Mary Shelley, dá o nome de “meu pai Frankenstein” àquilo que simboliza o passado fragmentado e cheio de lacunas de sua personalidade.

Para completar o cenário ainda estão presentes inúmeros tipos diferentes de personagens, como por exemplo sua ex-noiva, a qual já havia até enviado os convites do casamento à gráfica, uma dependente química que tem papel fundamental na trama, um fantasma de mulher que assombra sua casa, a empregada doméstica que há anos trabalha para ele mas que Lourenço nunca foi capaz de decorar o nome e até mesmo uma intrigante figura que tem como realização de prazer o estranho hábito de rasgar dinheiro.

De certa forma Mutarelli personifica em seus heróis e personagens retratos da sociedade contemporânea: o trágico e burlesco, movido a decepções, fracassos e muita insegurança de um mundo ficcional totalmente desprovido de concepções ético-morais, o que possibilita ao leitor a cada nova leitura do romance descobrir novas particularidades dos heróis e novos ângulos de percepção da trama e do mesmo modo que o protagonista acaba por se habituar e, algumas vezes, até gostar do fedorento cheiro do ralo, os leitores acabam por gostar do protagonista e dos outros personagens, mesmo sendo eles mesquinhos, egoístas e manipuladores.

Sem dúvida Lourenço Mutarelli conseguiu colocar em suas personagens a mais crua e terrível essência humana, e talvez seja por causa disso que esses miseráveis retratos da sociedade se tornem tão simpáticos e próximos de nós, chegando a nos chocar no final dessa obra prima da literatura contemporânea.

.L Word.

2007-09-27T14:04:00.000-03:00

Para quem gosta de um bom Electro Punk / Metal / Jam Band não pode deixar de ouvir as meninas do Lesbian on Ecstasy, com suas batidas eletrizantes, alucinantes que faz qualquer machão ou garotinha fresca se jogar na pista.

Com influencias de Le tigre, Peaches, Daft Punk, Babies in Toyland, Anne Clark, (PASMEM!) Judas priest, Slayer entre tantas outros ícones que fizeram a diferença com seus instrumentos as 04 meninas invocam “o mundo” divertido, sexy, curioso, amoroso das Lésbicas criando folkmusics, relembrando grandes ícones femininos, a quebra do preconceito, o orgulho. Fazem som! O Som, sem cenários fetichistas ou cheio de glamour exibicionista.

Confira:

Bernie tocando violentamente o seu Ensonique
Veronique com seu monstruoso Baixo, manda bem que só ela!!!
Jackie e sua bateria electronica que requer oito braços para ser tocada,
Fruity Frankie (aka Lynne T) no vocal, que de doce e feminino não tem nada, se procuram delicadeza, vão escutar Emilie Simon!

As meninas do Lesbian on the ecstasy são rebeldes com causa, provocantes, “ignorantes” de forte impacto...

TOP 3 Lezziesonx

1º Is the is the Way ?

[http://www.youtube.com/watch?v=eQ8KJSi_OCw]

( musica criada para o seriado L Word )

2º The Cold Touch Of Leather ( O experimento com batucadas brasucas esta evidente na musica, muito boa )

3º Sedition ( Para ir até o chão e se acabar !!! hétero =====> Join in the night).

Para quem quiser conferir:

http://www.myspace.com/lezziesonx

Até mais beijões para todos!

Me Jane

2007-09-18T11:46:00.000-03:00

Sabe...

Um dia eu sonhei que o mundo terminaria no nosso jardim
Que simplesmente nossos sorrisos se encontrariam nas flores amarelas dos ipês outonais
Flores que duram uma semana, já reparou como os ipês desfolham rápido?

Como enfeitam a calçada? Que os sabiás se animam com os brotos das folhas, dançam e cantam de alegria?

Será que mais alguém no mundo repara essas coisas?

É por isso que te comprei um cocar, para brincarmos de ser gente e gostar dos bichos, me Jane e você Tarzan...

Ah! Também pensei em te comprar um filho, para você levar ao parque, para ele te ensinar a ser pai, para te mostrar como é doce um beijo, como é bom soltar pipa, como é gostoso ensinar as cores, os gostos, os perigos, a saudade, o medo o amor, e os dois voltarem cansados para mim.
Cansados de felicidade e não da vida.

Mas que tolice a minha, filho a gente faz, não inventa, às vezes só sonha e tem medo.

É como o amor, que quando menos se espera acontece, ta ali, fazendo sonhos, criando quintais, quartos, lençóis brancos, café da manhã, passagens de ida sem volta... ( às vezes fingem que vão, mais voltam como se nunca tivessem partido)...

Esses sonhos, que às vezes são fantasias nuas que não tem como vestir, são esses que causam medo. E por causa disso fugimos para algum lugar, aonde os ipês não florescem nunca, nem os sabiás cantam, os filhos não nascem, e a gente não se cansa por estar feliz, mas por que fazemos da vida uma tremenda chatice.

2007-09-13T14:42:00.000-03:00

"De tanto ver triunfar as nulidades, de tanto ver prosperar a desonra, de tanto ver crescer a injustiça, de tanto ver agigantarem-se os poderes nas mãos dos maus, o homem chega a desanimar da virtude, a rir-se da honra, a ter vergonha de ser honesto."

(Ruy Barbosa)

Vou comprar uma camiseta, Cansei, cansamos, basta, chega, brasil é a puta que pariu, sou Brasileira e estou desistindo quase sempre, as mães dos politicos pagam o aluguel com o cu, uma mulher só comete esses três erros uma unica vez na vida:

Usar calça branca quando esta de Chico.
Permitir que um homem mecha no seu diário.
Votar no PT.

Não, não estou indignada!

O Fruto do Futuro - O cordel, a semente e os peixes.

2007-09-10T15:42:00.000-03:00

O Fruto do Futuro:
I - O Primeiro
II - O cordel, a semente e os peixes.

- Venha, chega mais. É só um real o cordel. É barato e é bonito.

Mal tinha amanhecido, andava com a cabeça ainda às voltas e o grito do vendedor chamou minha atenção.
Era uma daquelas feiras de artesanato do nordeste. Uma banca de pano azul trazia muitos aquarios pequeninos com diversos peixes de todos os tipo e cores e pendurados na barraca vários cordéis.
Senti o formigamento. Era a mesma sensação da conversa da noite anterior.
Fui até à barraca. Percebi que as pesoas só perguntavam dos peixes, apesar dele estar anunciando o cordel.

- Bom dia meu rapaz. É bom saber que mais um veio pegar o cordel.

- Bom dia. Qual o seu nome?

- Sou Severino ou Raimundo, Cícero ou Genivaldo, sou paraíba e bahiano, cabeça chata e desgraçado. Sou migrante e invasor, refugiado e trabalhador. Já fui da roça e hoje sou camelô. Devoto de Nossa Senhora e do Nosso Senhor. Ela me vale e Ele me tem amor.

Na cabeça trazia o chapéu imortalizado nas figuras dos cangaceiros e de Luiz de Gonzaga. Os traços do rosto traziam as arguras da vida, mas o sorriso trazia a alegria de quem sobrevive apesar de tudo.

- Então o senhor também já viu. Falaste com o primeiro? Ele lhe deu a semente?

- Sim, falei com ele. Estranho... eu não tinha planos de vir aqui. Na verdade nem sei porque vim.

- Mas veio, e isso é o importante - estar sempre no caminho certo. Tu sabe que não tem porque se avexá nem se aperreá. A partir de hoje não é o senhor que escolhe o caminho e sim o caminho que escolhe o senhor.

Estendendo a mão me entregou um cordel. Um peixe azul. Dentro um pequeno texto parecia uma instrução.

"Na terra vermelha ela não nasce
Só na roxa pode brotar
Água ele dispensa
Mas a luz não pode faltar
Plantado no sol ele deve
Pra na lua germinar
O fruto temporão não tarda
Só não vá dele fartar
Qualquer pode comer
mas só você ele vai iluminar."

Como por instinto aperto a semente no meu bolso.

- Isso mesmo bichinho. Tu precisa de terra roxa. O caminho pra ela se mostrará. Até o fruto é tudo estranho, mas tranqüilo. Depois que as coisas tomam forma fica perigoso. Se cuida rapaz! E esse cordel é brinde.

O dia me brindou com os seus primeiros raios. Uma borboleta pousou na minha mão e sumiu.

Sobre um chão de cola

2007-09-06T10:15:00.000-03:00

Se por acaso tiveres uma camisa de força...
Vista-me!
Ouse tirar minha insanidade a qual já não agüento
Minha falta de bom senso que não suporto

Caso carregues uma algema...
Prenda-me!
No pé da cama, no banheiro, sem fantasias...
Prenda meus pensamentos, faça-me voltar a terra!

Não preciso explicar porque vivo dispersa
Entenda que as vezes cansa ser como você
Trabalhar por dinheiro, esquecer da vida.

Eu geralmente me esqueço do trabalho
Por que o trabalho não é a minha vida
Dinheiro é necessário, mas não corre em minhas veias.
(Esses homens robôs conectados, essa geração avançada...)

Ou apenas corte minha língua, tire minhas vontades
Meus sonhos, minhas ilusões, meus pensamentos
Minha revolta.

Me tranque num quartinho pequeno
Sem comida, sem água, sem você.

(Aaaaaaaah estou cansadaaaaaaa!!!)

2007-09-05T18:32:00.000-03:00

Vida abstrata

Nem sempre estou só
Estou rodeado de pessoas
Pessoas nada além de pessoas
Queria eu ter o poder de julgar
O certo e o errado, o bom e o ruim

Sinto um grande vazio
Um vácuo em minha alma
Onde nada vive
Nada nasce... nem morre
Apenas o nada toma conta

Felicidade, algo que todos
De uma forma ou de outra
Vêm buscando, uma obsessão
Na qual quanto mais você a procura
Mais infeliz você à de ficar

Será que eu cansei?
Cansei de procurar a reposta
A resposta cuja á pergunta
Seria a resposta em si
Na verdade eu cansei

Não agüento mais esperar
Esperar por algo que
Eu sei que nunca chegará
Algo q eu não sei se existe
Ou se um dia existirá

Sinto uma angustia quando
Penso em meu sonho
Que pode até parecer engraçado
Mas meu maior sonho
É um dia poder sonhar

Do que adianta sonhar?
Mais há uma pergunta
Mais importante a indagar
Do que adianta não sonhar?
Se apenas sonhando, a resposta chegará

O mais sábio não é
Aquele q tem a melhor resposta
E sim aquele q possui a melhor pergunta
E minha maior questão é:
O que eu devo questionar?

Rubens Canestraro Junior
Um grande amigo meu, te desejo tudo de bom irmão.

Livrar

2007-09-03T22:07:00.000-03:00

Já disse para não invadir meu banheiro.
Para sair do meu quarto.

Não entrar na minha cozinha.
Não permanecer na sala,
de aparecer nas musicas,
de dançar nos meus sonhos.

Não quero que me observe no banho,
No café da manhã ou quando me deito.

Chega de manipular os meus lábios
Fazendo-me balbuciar o teu nome,
De apunhalar-me com lembranças
Trazendo a tona minhas lagrimas e com elas
Minhas frustrações.

Pare de me acender o cigarro
No qual procuro conforto e não ansiedade.

Não tente se esconder no fundo d meu copo de cerveja
Não quero ver, nem sentir tua melancolia ou piedade.

Não me encontre na balada para dizer que estou só
Ou que ninguém me quer ou se quer me entendem.

Não se transforme no pó da minha maquiagem
Fazendo-me fantasiar de Elvira a rainha das trevas.
Tire o preto triste do meu guarda-roupa
E deixe apenas as peças que valorizem minha personalidade
Não o meu corpo.

Leve embora com você todos os poemas que te fiz.
Poemas que invocam tua presença.

Quero-te bem longe, infinitamente distante!
Sei que és persistente, sei que me seguirás.
Mas Morte! Aceite tudo tem seu tempo.

E hoje eu não te quero mais.
Passar bem, bem longe de mim.
Obrigado.

Ainda jovem, viva, e amando muito...
Sua antiga admiradora Lovely Leah....
Kissus.

1 Mês

2007-08-31T12:51:00.000-03:00

Quero agradecer aos leitores do PUYM pela paciência e aos colaboradores pelo esforço. Vou deixar um belo resumo do que foi o primeiro mês do PUYM!

Visualizações (Contadas a partir de 06/08): 508
Média de Visualizações por Dia: 19,5
Pico de Visualizações num Dia: 44 (14/08)
Postagens: 41 (incluindo esta)
Média de Postagens por Dia: 1,3
Contos: 13
Crônicas: 12
Poesias: 10
Editoriais: 6
Colaboradores Ativos: 5

Novamente obrigado a todos!

Se... até quando?

2007-08-31T12:00:00.001-03:00

Se tua boca fosse morada minha
Receptiva e calorosa
Arderiam os beijos
Queimaríamos a alma

Como se fosse pecado amar
A paixão abominada pelas leis divinas
E o desejo só ao mal pertencesse

Teus braços seriam refugio
Abrigo do medo, da ansiedade
Abraços de felicidade e entrega
Uma queda em um mundo desconhecido

Como se a terra não existisse sob meus pés;
O horizonte fosse a marca do teu sorriso
E o infinito a cor dos teus olhos

Se não fosse tão lânguida a tua atenção
E teu coração tão distante, poderia sentir
Meu corpo chamando pelo seu, meu coração
Batendo no ritmo certo para te conquistar

Mas como nunca deveria ser, entendemos tudo errado
O seu medo de entrega causa conflito em meu corpo
Descompassando meu coração para uma canção triste e solitária.

(imagem do filme "minha vida sem mim" 2003)

O Fruto do Futuro - O primeiro

2007-08-30T16:51:00.001-03:00

O Fruto do Futuro:
I - O Primeiro
II - O cordel, a semente e os peixes.

Todos conheciam ele como Zé Moeda. Passava o dia pelas ruas jogando moedas no chão, como que pra advinhar o que estava por vir.
Não bebia como a maior parte de seus comapnheiros e era um mistério como ele nunca se alimentava.
Era um tipo tranqüilo e, não fossem as suas excentricidades, os outros até arriscariam dizer que gostavam dele. Para ganhar alguns trocos (ou quem sabe por prazer próprio) tocava uma flauta doce. Os cães da rua apreciavam a sua companhia, e estava sempre cercado por eles.
Ele também carregava uma mala cheia de livros, e entquanto os outros dormiam ele lia.
Muitos se tornaram confidentes, pedindo conselhos ou somente desabafando sobre as injúrias da vida. Ele em pouco tempo se tornou uma espécie de padre dos excluídos.
Ele também, apesar dos andrajos, andava limpo, com unhas aparadas e cabelos e barba compridos, mas alinhados.
Vagava pelas praças e albergues, ouvia histórias, ajudava as pessoas e apartava brigas.
Era uma figura que expirava paz no meio de um lugar esquecido pelo mundo. "Vai passar" ele costumava dizer para as crianças.
Há muito eu o procurava pelas ruas. Mas no fim das contas foi ele que me encontrou.
Estava certa vez, tarde da noite voltando pra casa quando ouvi alguém chamar o meu nome e me virei.
Lá estava ele como haviam me descrito. De pronto me perguntou:

- Por que você me procura?

- Ouvi dizer que você tem a resposta para o meu problema.

- E qual o seu problema?

- Sou infeliz. Estudei, ganhei dinheiro, conheci pessoas e fiz amigos a minha vida toda. Mas a luz me veio na semana passada, como alguém que pula o muro, e tudo deixou de fazer sentido.

- Então você descobriu?

- Sim. Vi a verdade, e ela me deixou confuso.

- É realmente assustador quando você percebe que esteve tudo sempre muito claro debaixo do nariz.

- Eu não sei o que fazer - eu sinto que posso fazer tudo. Sinto que posso mudar o mundo, como se uma grande missão me tivesse sido dada, mas não sei por onde começar...

- E nós podemos. Você agora é um dos chamados, assim como eu.

- Como assim?

- Eu sou o primeiro. Você é o décimo. Estamos nos espalhando. Quem diria que tudo começaria com um mendigo...

- Eu jamais imaginei...

- Mas é desse tipo de paradoxos que a vida é feita. As pessoas não tem mais tempo. Nós não, nós temos todo tempo que queremos. Não somos escravos de nada. Às vezes penso que é por isso que fui escolhido como primeiro.

- Virão outros?

- Sim, eu sinto que virão, mas precisamos continuar plantando as sementes. - Ele me deu um sorriso e colocou algo na minha mão. Sorrindo completou - esse é o começo de um novo mundo. Há muita gente contra isso. Mas temos que tentar.

Abri a mão e vi uma semente muito pequena. Nela estava escrito futuro. Procurei por ele, mas já tinha desaparecido.

Mais Malfadas Para o mundo doente....

2007-08-30T16:02:00.001-03:00

Mafalda 1964 - 1973 ( por Quino)

Definitivamente um cartoon para todas a idades, cheio de criticas, e senso de humor, um tanto que negro.

Resolvi tirá-la do baú, para não ser esquecermos as tantas vezes que fomos Mafalda (ou outros personagens do cartunista Quino) , com seu jeito idealista, buscando o melhor para o mundo refletindo sobre o amanhã, sobre o hoje, sobre o ontem.

Procura sempre entender o que é filosofia, para que serve a política. Garota curiosa, nada atraente fisicamente, que sofre em ver o mundo doente.

Que tem amigos como:
(entre as decrições frases dos personagens)

Manolito: garoto interesseiro, preocupado apenas com o dinheiro, e negócios.
(conversa entre Mafalda e Filipe)

"É ingenuidade pretender que as pessoas apreciem mais a cultura do que o dinheiro?"

"Não seria maravilhoso o mundo se as bibliotecas fossem mais importantes do que os bancos?"

Daí chega o Manolito e diz: "NÃO, SEU COMUNISTA!!"

_____________________________________________

Filipe: Um sonhador que odeia a escola, mas que freqüentemente trava intensas batalhas com sua consciência e seu senso nato da responsabilidade. Foi inspirado pelo jornalista Jorge Timossi amigo de Quino.

"A preguiça é a mãe de todos os vícios, mas uma mãe é uma mãe e é preciso respeitá-la"

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Miguel "Miguelito" Pitti: Amigo de Mafalda, um pouco mais jovem do que os outros. Filho único, com um personalidade única, mas com um coração enorme.
"mas por que temos que gastar a vida que ganhamos trabalhando para ganhar a vida??
Mafalda passeia pela calçada, quando vê Miguelito sentado.

- O que faz aí sentado, Miguelito?

- Estou esperando algo da vida.

- Não entendo, Miguelito. O que quer dizer isso de ficar aí sentado esperando algo da vida?

- Isso mesmo: que vou ficar aqui sentado, esperando que a vida me dê algo.

Mafalda fica olhando pro Miguelito e sai andando.

- E não será que o mundo está cheio de Miguelitos e por isso está como está?

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Liberdade: Uma minúscula menina. Todos fazem o comentário óbvio sobre seu tamanho. Gosta das coisas simples da vida.

- pai da mafalda: vc gosta de plantas liberdade (olhando para o vaso na sala)

- liberdade: - em vaso nao. gosto das plantas na terra mesmo.

- claro. mas isso é impossivel. eu moro em apartamento.

- o senhor me perguntou se eu gosto de plantas. não se eu gosto da vida que leva.

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Guille "Gui":O irmão caçula da Mafalda, esperto para sua idade, é retratado como uma criança que começa a perceber o mundo.

ele está olhando pela janela quando o pai chega:

Guile:- E o sol?

Pai:- Hoje está nublado, Guile, não tem sol.

Aí ele vai até o pai, puxa a barra da calça dele:

Guile:- Papai, vai buscá, vai?

Pai(pegando ele no colo):- Ora, filhinho, é impossível! Como eu vou trazer o sol?

Guile(olhando com a cara de desolado):

- Ah, você não pode?

Pai:- Não

Guile (com tristeza, e empurrando a cara do pai):

- Me põe no chão, moço po favô?
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Susanita: Uma menina fútil. Seu único objetivo na vida é encontrar um marido rico e de boa aparência quando crescer e ter uma quantidade de filhos acima da média. É uma grande fofoqueira, e sempre encontra um jeito de falar sobre o vizinho do irmão da cunhada de alguém.

Mafalda: Fico arrasada quando vejo gente pobre.

Susanita: Eu também.

Mafalda: Deveríamos dar teto, proteção e bem estar aos pobres.

Susanita: Tanto???? Por que???? Basta esconder eles !!!!

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Seja qual for o personagem que você se identifica, lembre-se que é sempre bom ser criança, e ter a esperança de mudar alguma coisa... mesmo que seja o seu modo de pensar!

A Mafalda passa por um jardim e diz:
- Graças a Deus chegou a primavera!

Depois ela ouve um idoso dizendo:
- Graças a Deus cheguei à primavera.

Então ela pensa: "E eu aqui dizendo trivialidades"

Estranho...

2007-08-30T11:51:00.000-03:00

É estranho

É estranho querer te mais perto, sendo que já está em mim.

É tão presente nesta sua ausência que relendo as coisas que escrevi percebo que você nunca foi embora.

Esta dificuldade de escrever, o momento da pausa entre o papel e a caneta, não é a minha essência, é a dificuldade de admitir sua singularidade e não saber como descrevê-lo.

Não sei se você é só sorriso, até nos momentos de angustia, se foge do mundo para encontrar a vida, para respirar, para se salvar, para ser um pouco eu; sem você saber.

Ou seria eu tentando ser você... querendo ter você.

É confuso, medonho.

Tanto que chega a ser inaceitável, saber que está tão longe e aqui dentro.

E este sonho doi tanto na vida real.

“Em algum lugar bêbada em 2006”

Cinzas da Quarta-Feira

2007-08-29T11:18:00.000-03:00

"Eu só queria poder ver teus olhos,
Ouvir seus ouvidos,
Falar sua boca,
Provar sua língua,
Sentir sua pele..."

O papelzinho amassado que trazia a poesia ainda estava na sua mão quando ela chegou em casa com a fantasia num saco de lixo preto, vestindo camiseta e bermuda nas cores da sua escola.
Ele não apareceu. Já fazia uma semana que ele não aparecia.
Ele prometeu que não faltaria ao desfile. Mas desde que ela contou, ele nunca mais apareceu. Maldito mundo de homens amados, inseguros de serem queridos e covardes quanto às conseqüências.
Ela escreveu pra ele, mas ele nunca leu. Amassou o papel e jogou de volta pra ela. Ele chorou e ela fingiu sorrir.
O desfile foi cansativo. O salto acabou com seu pé, mas nos dias de hoje passista que se preze tinha que usar salto.
A manhã da quarta-feira estava nublada. O dia estava feio e cinza. Ele não apareceu. Tinha vontade de chorar, mas guardou. Sentou-se exausta na escada na frente do portãozinho do germinado onde morava com os pais. Ouviu os passos de sua mãe saindo de casa. Ela estava indo pra missa.

- Bom Dia minha filha, vamos à missa?

- Não mãe, eu estou cansada... acho que só preciso pensar um pouco.

A mãe seguia em passos curtos rumo a igreja que não ficava muito longe dali.
A rua vazia parecia aumentar a dor que ela sentia no peito.
Há 15 dias saiu o exame que confirmou. Ela estava grávida. Ela sabia que era dele. Ele não acreditou.
O vizinho da frente ligou baixinho o som, como fazia toda quarta de cinzas desde que ela era bem pequena. Ele dizia que era pra se despedir do carnaval. Colocava os vinis dos sambas de antigamente.
Como ela iria pagar tudo? Como iria contar para os pais? Ela ainda não tinha nem começado a faculdade.
O choro chegou de vez e rompeu a barreira. O desespero tomava conta dela.
Sentiu uma mão de menina enxugar uma lágrima do seu rosto. Olhou e se viu criança, sorrindo na frente dela. Ela costumava sair esse horário de casa nas quartas de cinzas pra ouvir os sambas de antigamente que vinham do vizinho.

A voz de Chico chamou:

"Ela desatinou,
viu chegar quarta-feira
Acabar brincadeira,
bandeiras se desmanchando
E ela inda está sambando."

A menina que não lembrava a passista de hoje ensaiou passos desajeitados e infantis no meio da rua. Puxou-a pela mão e com uma gargalhada despreocupada rodou pela rua ao som do samba. Ela sentiu com prazer as primeiras gotas da chuva lavarem a maquilagem e rindo dançou consigo mesma. Esqueceu-se por um instante de tudo e como criança sambou.

Free to decide

2007-08-28T10:56:00.000-03:00

Um Aaaaaaaaaah bem gigante de desespero!!!

Hoje vai ter show da Dolores O’Riordan (ex-vocalista do Cranberries) lançando o seu primeiro disco solo “Are you Listening?”

Show imperdível para quem tiver disposição e dinheiro, mas para quem é fã isso é o de menos!

Alguém topa fazer rateio comigo?

Mas não, acho que não vou ouvir pessoalmente, resta para mim e para o restante do publico sem money baixar as musicas na Internet.

Então para todos não se sentirem lesados como Eu... E ainda não sabem, (mas um grito, porém de alegria) no Tim Festival, além de Arctic Monkeys, The Killers, Juliette & The Licks, Antony And The Johnsons, Girl Talk, Spank Rock, e Björk teremos a presença de Feist.

Então reservem, economizem o Maximo que puderem, pois este Tim festival vai ser imperdível, e não vai valer a pena ficar sóbrio com tanta agitação assim...

Metalinguagem

2007-08-27T23:12:00.000-03:00

- Que azar, hein seu Júlio?

O copo virou em cima do balcão do Bar do Jorge, que já se ocupou em encher novamente o copo de Júlio.

- Azar? Virar o copo é só o começo, depois só piora. E acaba com "uma grande luz tomou todo o recinto e nunca mais se ouviu falar neles."

- Virge Maria Seu Júlio, que que é isso que você tá falando aí moço?

- O fim Jorge, acabei de ver tudo até o fim. E tem gente que vai achar interessante.

- Credo em cruz Julião, assim você me assusta, que papo mais esquisito!

Júlio nem se levantou, com a cabeça baixa olhando para o fundo do copo recém enchido disse:

- Agora vem a parte que "um bêbado que atrapalhadamente canta o refrão de um samba que poucos lembram, mas traz ao pobre coitado que carrega uma garrafa vazia na mão alguma saudade do tempo em que era mais que um bêbado cantando".

- Pô Júlio! Essa é a saideira, você - no meio da frase gritos de um bêbado que atrapalhadamente canta o refrão de um samba que poucos lembram, mas traz ao pobre coitado que carrega uma garrafa vazia na mão alguma saudade do tempo em que era mais que um bêbado cantando, atrapalham a conversa dos dois - Já bebeu de mais... e acho que eu também!

- Tá tudo escrito Jorge. E eu já disse como tudo acaba. É muito chato isso!

- Escrito aonde?

- No fundo do copo que virou em cima da mesa. Já imaginou se você fizesse parte de uma história que já está escrita?

- Olha... na verdade não. Mas minha mãe sempre me disse que Deus é que escreve o nosso destino.

- Mas nos faz ter a impressão de liberdade.

- É... isso é.

- Só que agora por exemplo é a hora que você espirra.

Jorge espirra.

- Virge! Mas isso só pode ser um dom de Deus rapaz!

- Ou uma maldição. Acho que o futuro se mostrou à pessoa errada, porque nada me anima em saber o que vai acontecer.

- Mas por que não? Tem tanta gente que paga tão caro que prever o futuro...

- Mas já digo pro senhor, é muito melhor ter a impressão de liberdade. Principalmente quando a gente sabe que está numa história curta e ela já está acabando...

- E por que já está acabando?

- Porque é isso que você pergunta antes do barulhão, da gente se levantar, olhar lá fora e fim...

- Ah Julião, melhor você ir - mas Jorge não termina a frase. Um barulho ensurdecedor enche o bar. Assustados eles se levantam e vão até à porta para olhar para fora. Nesse instante uma grande luz tomou todo o recinto e nunca mais se ouviu falar neles.

12 de Outubro

2007-08-27T16:27:00.000-03:00

- Só no dia 12 de Outubro!

- Dia das crianças?

- Não, Nossa Senhora Aparecida, padroeira do Brasil, conhece?

- Não é aquela dos pescadores?

- E dos pecadores também!

- Como?

- A Ave Maria, sabe... "Rogai por nós pecadores..."

- Credo, nunca gostei dos santos, eles me dão arrepios...

- É isso que o sagrado costuma fazer... bem, pelo menos costumava.

Adriana sabia que faltava pouco para o dia 12, mas ela não podia mais esperar... e por que tinha que ser no maldito dia 12? E o que a Nossa Senhora tinha a ver com isso?

O pior de tudo é que ele nem era católico!

Tanto tempo juntos e ele continuava misterioso.

- Mas me diz uma coisa, se você nem é católico, por que essa fixação com Nossa Senhora?

- Eu que lhe pergunto por que não?

- Oras, porque os santos são crenças dos católicos. Uma vez um moço falou que os santos não passavam de estátuas de barro!

- Sim, mas são estátuas de barro que são importantes não pelo material que são feitos. Olha por exemplo, essa nota de 50 reais...

- Seu louco, você rasgou ela no meio! Sabia que você era doido, mas não ao ponto de rasgar
dinheiro.

- Mas isso não era só um pedaço de papel?

- Sim, mas é um papel que vale, que você pode trocar por produtos e serviços!

- E por que disso? Já parou pra se perguntar?

- Ah, porque é assim que o dinheiro é, oras!

- É assim porque é convencionado. Porque este pedaço de papel atende padrões físicos que o tornam uma autêntica nota de 50 Reais.

Ela pensou por um instante. Aquilo fazia sentido de fato, mas o que tinha a ver com a Nossa Senhora e o dia 12?

- E a estátua?

- Posso dizer que ela atende o padrão que já tocou milhões de corações. É uma espécie de mãe dos órfãos dessa nação. Orfãos de uma mãe chamada fé.

- Mas você acredita que Maria, mãe de Jesus era santa mesmo?

- Isso eu realmente não sei, mas sei como pequenos pedaços de fé, de cantigas desafinadas, de lágrimas ao pé do altar e rezas baixinhas feitas com joelhos machucados no chão batido fizeram dela algo muito maior que uma estátua achada no rio. É agora um pedaço de cada um desses órfãos que fez dela uma mãe. É difícil aceitar o divino que vem daqueles que não tem mais nada.

- E porque só vai me dar o presente no dia 12?

- Porque se não você nunca iria me perguntar por que. E não precisa ficar triste, depois que eu colar as duas partes da nota com fita, ela vai valer 50 reais do mesmo jeito.

- Eu acho que nunca vou te entender.

E apesar de realmente não entender ela aceitou, e beijou-o. Ele pensou que era uma pena que ela não soubesse que há 15 anos atrás, ele a vira pela primeira vez numa procissão do dia 12 de Outubro.

BORING?

2007-08-24T12:05:00.000-03:00

Grandes sucessos nas décadas de 50 e 60 e imortalizados por Fred Asteire e Gene Kelly, os filmes musicais perderam bastante espaço no mercado mundial nos dias de hoje. Talvez o grande motivo para o abandono desse estilo de filme pelo público seja a falta de naturalidade nas cenas, por exemplo, para a grande maioria não é nada normal uma pessoa cabisbaixa começar a cantar e dançar suas tristezas com coadjuvantes bailarinos dançando a sua volta.

A fuga da realidade e o apelo ao fantasioso existente nos musicais são pontos bastante criticados por muitos cinéfilos que alegam que esses apelos desviam o público absurdamente para fora da realidade, tornando-o alienado e desviando-o dos problemas que realmente teriam importância na sua vida. Mas, será que se deve entender os musicais somente por esse lado maléfico e alienante? Ou seria melhor procurar fazer como o sociólogo E.Morin em seus estudos sobre o cinema e a televisão e participar desse espetáculo para podermos entender qual é o impacto que esse gênero realmente tem na sociedade.

No final do filme A rosa Púrpura do Cairo de Woody Allen a garçonete Cecília acaba abandonada, triste e sem saber o que fazer, tem como última atitude antes que os créditos subam a ida ao cinema para assistir Fred Astaire e Ginger Rogers que dançam ao som de “Cheek to Cheek” de Irving Berlin e aos poucos volta a sorrir, fugindo mais uma vez dos seus problemas da vida real, procurando a saída no estilo de filme musical, saída que muitos procuram e procuraram durante vários anos. Não seria certo atacar essa forma de cinema pelo seu apelo ao fantasioso sem que não entendamos quais funções elas exercem na vida das pessoas.

A grande maioria do público dos musicais os procura já sabendo que são eles irreais, fantasiosos, e que, excluindo-se algumas exceções, não incluirão muitos debates filosófico-existenciais que possam ser usados de maneira prática em suas vidas, mas sim a procura do auge final, o ápice musical e a cena final onde as gruas costumam elevar a câmera para o enquadramento final, esses filmes são procurados porque neles o ruim não acontece.

O melhor exemplo de musical que não se enquadra no padrão hollywoodiano imposto é Dancer In The Dark de Lars Von Trier. Considerado o um dos maiores manipuladores de emoções, Lars Von Trier conseguiu no filme estrelado pela cantora Björk tornar um musical em um dos mais tristes filmes já produzidos. Ao contrário dos musicais padrões, Dancer In The Dark não tem hordas de bailarinos bem treinados, coreografias ensaiadas e nem finais glamourosos dignos de Hollywood, mas sim poucos recursos cinematográficos, pouquíssima maquiagem e musicais pouco trabalhados. Ao contrário do que parece isso não deixa o filme nada pobre, pelo contrário, essa é a intenção do diretor e o charme do filme.

Gravado totalmente com câmeras digitais, aproximadamente 100, as relações humanas tratadas no filme ficam muito mais próximas da realidade, aliás, a geração pós-moderna assiste a si mesma reproduzida em megapixels em suas telas de LCD. As cenas desfocadas, as cores frias e o balançar da câmera fazem com que o expectador tenha a impressão de estar presenciando um noticiário sensacionalista, ou até mesmo um reality show daqueles de domingo a noite. Lars também ao se apossar totalmente do uso das câmeras digitais cria um diálogo tanto com as grandes empresas cinematográficas quanto com os expectadores sobre o quão possível é criar um bom filme se apoderando dos meios tecnológicos existentes sem que sejam necessários bilhões de dólares em investimento para que um filme de qualidade seja produzido.

Outra magnífica realização de Lars Von Trier durante Dancer In The Dark são os momentos onde realmente ocorrem os musicais, esses são os únicos momentos onde os tons frios são abandonados e engolidos pelos tons quentes, fazendo com que os expectadores lembrem que aquilo não é a vida real, a vida real de Selma (Björk) é muito mais fria que aquilo, e que todas aquelas canções e danças estão apenas dentro da imaginação da protagonista, ao contrário do que se vê nos clássicos musicais onde quando há canções tudo é real e acontece mesmo. Essa técnica relembra sempre aos olhos do observador, que apesar de ser um filme e que tudo nele possa acontecer, nem tudo é realidade, fazendo assim com que o expectador possa dialogar interiormente sobre o que seria melhor assistir, a realidade difícil, feia e crua, mesmo que ela seja a verdadeira, ou uma história totalmente fantasiosa e bela, convidativa e até mesmo anestesiante, embora nada daquilo possa ser levado a sério.

Por fim vale lembrar a questão da cegueira bem tratada no filme, mas não simplesmente como uma mazela que afeta os olhos de algumas pessoas, mas como uma sina que pode perdurar por gerações se nenhum sacrifício for feito. Será que a geração dos reality shows não está cega ou ficando cega para a realidade e o pior de tudo, sem se importar com a futura geração que herdará nossa cegueira se nada for feito? Cegueira essa cultural, política, entorpecente das mentes da pós-modernidade que não mais se preocupam com os problemas reais e sim com o que farão para prazer próprio de suas vidas repetitivas de operários do sistema consumista.

Balcão de Dúvidas e Sugestões

2007-08-23T17:29:00.000-03:00

Elza se sentia perdida no aeroporto e viu a placa que dizia "Balcão de Dúvidas e Sugestões".
Se dirige à pequena bancada branca encontrando atrás dela uma velhinha de óculos redondos.Sentindo-se mais segura ela pergunta para a velhinha:

- Com licença, a senhora pode me ajudar?"

A velhinha responde:
- Espero que sim minha filha, se bem que as pessoas hoje em dia preferem o balcão de certezas...

- Olha, eu tenho um vôo, mas não sei que horas ele parte. - ela disse.

- E pra onde você quer ir?

- Para Bostom.

- Não não minha filha, não perguntei pra onde você tem que ir, mas sim pra onde você quer ir...
O que você acha de Florianópolis?

- Olha, eu só quero saber... - a jovem começou a retrucar, mas lembrou-se de Florianópolis, lembrou-se da sua mãe... já fazia anos que elas não se falavam, desde que ela decidiu ir para São Paulo fazer faculdade - como você sabe?

- Não sei, só te dei uma sugestão e uma dúvida...

- Que tipo de brincadeira é essa? Esse atendimento está cada vez pior! Tudo culpa do governo e da crise aérea...

- Acho que por piores que sejam os problemas na China, os nossos problemas internos são sempre maiores.

Elza agora estava perplexa. Por que diabos aquela velhinha estava dizendo aquilo...
- Mas que diabos você está dizendo?

- Oras, você veio no balcão de dúvidas e sugestões, e é exatamento o que eu estou te oferecendo. E você há de concordar comigo que você precisa ir pra Boston, mas bem que queria ir pra Florianópolis...

- Ah, mas na vida nem sempre podemos fazer o que a gente quer fazer.

- Mas com certeza sua mãe quer te ver... ela morre de medo de algo acontecer com você.

- Eu sei, mas já comprei a passagem pra Boston e preciso me apressar se não vou perder dinheiro!

- É o preço da saudade.

- É o mundo moderno.

- Mas as mães continuam a amar como antigamente...

Aquilo não era justo. Ela passou 5 anos de faculdade mais dois anos de especialização ignorando a última briga. As ofensas, o empréstimo e a saída às pressas.Agora ela tinha vencido na vida, o passado já tinha sido enterrado...

- Já já quem vai ser enterrada é ela, ou você acha que ela viverá pra sempre?

- Mas... mas... a empresa em Boston...

- Algumas oportunidades são mais importantes que as outras.

- Mas tem o contrato...

- Você sabe que cada decisão que você toma muda pra sempre não só a sua vida, como o mundo todo...

- Você me deixa confusa!

- Você que procurou as dúvidas e sugestões... por isso que as pessoas preferem as certezas.

- Quando sai o vôo pra Florianópolis?

- Sai às treze horas do portão doze. De lá sai um vôo pra Nova Iorque amanhã às oito e meia com integração para Bostom. Tenha uma boa viagem e uma ótima vida. Nos vemos daqui a muitos anos no espelho. Mande lembranças para a minha mãe, porque quando eu tive que escolher, escolhi errado e fiquei sabendo que ela morreu só quando cheguei em Bostom.

Be Happy ...

2007-08-23T11:25:00.000-03:00

Esqueçamos esta historia que ninguém te traz felicidade, pois traz sim, mesmo que não seja eterno, mesmo que não dure o tempo suficientemente que gostaria. As pessoas têm o dom te de fazer feliz e aceite isso.

Se você aceita na dor que elas te causam, no sofrimento que te proporcionam, por que não admitir que teu sorriso tem um nome, um endereço, que tua paz tem uma voz suave, e conversas que só vocês conseguem entender.

Inventam lugares, desenham segredos, falam em silêncio, riem do acaso, se entregam ao colo, ao olhar, ao abraço.

Que você sozinho muitas vezes não consegue ser ninguém, e quer superar isso se mostrando auto-suficiente com seus livros, sua tv, sua musica quase suicida, contas a pagar, problemas para resolver, trabalho, rotina...

Quem te tira de tudo isso? Quem te acolhe, lhe dá proteção, abrigo?
Sua família, teus amigos, seu namorado.

Admita que existem pessoas que te fazem melhor, que te fazem sentir e ouvir o mundo.
Veja que tem gente que desperta a criança adormecida em você, o adulto frágil que precisa ser amado e carregado no colo de uma maneira mais inusitada, mais atrevida.

Não seja chato consigo, deixe de lado esse jeito ranzinza amargurado pela sabedoria, pelas informações, volte a ser humano, se entregue de corpo e alma sempre que der...
E faça das pessoas à sua volta pessoas melhores, mostrando-as a importância que tem.

[No meu céu tem uma lua matadora que não vai embora, olhos estrelados de verde escuro com a sabedoria xamanica, onde passeia livre um peixe-leão que abençoa a fada madrinha reluzente de dourados fios de cabelos.

Neste céu tem uma dama com covinhas a sorrir gargalhando das minhas travessuras.
Tem o senhor do mal que costuma ser bonzinho até demais.

Esse céu tem meu sangue em forma de gente pequena e de gente velha, um céu de dna.

Tem o cavaleiro alado que faz do crepúsculo uma balada, que não me deixa viver na solidão, que me tira a mascara da tristeza, e de repente de mim sai purpurina e nem eu me conheço mais.

Neste céu existem os finais de semana de pura entrega, de pura paixão e depois de saudade.

E não troco a vista deste céu mágico e encantado desenhado por mim mesma por nada que venha a ser descoberto nesta via-láctea].

Ao meus companheiros que aceitam viver a bordo da minha loucura já tão transbordada.

Os Simpsons estão para nós assim como Bob Esponja para Scotch-Brite?

2007-08-22T10:09:00.000-03:00

Aos desavisados: não tentem entender esse texto, pois é um ode ao non-sense.

A arte pela arte é defendida há muito tempo, mas a arte pelo dinheiro jamais saiu de moda. Explicações mil existem e justificativas nunca faltaram.
Mas sejamos realistas: Nada melhor que uma boa desculpa para nos portarmos como crianças (e acho que nada é mais terapêutico).
Eu não quero dizer que a arte pela arte seja infantil, muito pelo contrário.
Quando somos crianças, queremos sempre saber o porquê das coisas, e quando não sabemos, inventamos o nosso próprio porquê.Da arte de inventar porquês surgiram várias ciências. Até que alguém teve a idéia de finalmente ignorar justificativas e significados.
Nos preocupamos tanto tempo em entender por que algo é belo, que esquecemos de achar a beleza das coisas.
E então veio o pagamento pelos porquês e pela beleza. E agora as idiotices e suas justificativas geravam renda.
Máquinas de cocô que produzem caríssimas latinhas de cocô sintético é arte pela arte. Agora vale tudo.
Até linhas meio desconexas a respeito do non-sense podem ser consideradas por alguém como arte!
O inexplicável e o misterioso cada vez mais ganham atenção, levando à mente as dúvidas que geram a busca dos porquês.
E o mais legal é que nem precisa ter um porquê original.
Você pode até achar tudo isso uma grande idiotice, mas enquanto artístas e cientistas enchem a burra de dinheiro e o ego de elogios (reais ou inventados), eu me encho de dúvidas e porquês, e quem sabe assim curto mais a vida curta!

Metade

2007-08-22T08:02:00.001-03:00

Isso vai ser meu hino durante muito tempo!

Que a força do medo que tenho
Não me impeça de ver o que anseio

Que a morte de tudo em que acredito
Não me tape os ouvidos e a boca
Porque metade de mim é o que eu grito
Mas a outra metade é silêncio.

Que a música que ouço ao longe
Seja linda ainda que tristeza

Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada
Mesmo que distante
Porque metade de mim é partida
Mas a outra metade é saudade.

Que as palavras que falo
Não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor
Apenas respeitadas
Como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimento
Porque metade de mim é o que ouço
Mas a outra metade é o que calo

Que essa minha vontade de ir embora
Se transforme na calma e na paz que eu mereço
E que essa tensão que me corrói por dentro
Seja um dia recompensada
Porque metade de mim é o que penso
E a outra metade um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste
E que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável
Que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso que eu me lembro ter dado na infância

Porque metade de mim é a lembrança do que fui
E a outra metade não sei

Que não seja preciso mais que uma simples alegria
Pra me fazer aquietar o espírito
E que o teu silêncio me fale cada vez mais
Porque metade de mim é abrigo
Mas a outra metade é cansaço

Que a arte nos aponte uma resposta
Mesmo que ela não saiba
E que ninguém a tente complicar
Porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
Porque metade de mim é platéia
E a outra metade é a canção

E que a minha loucura seja perdoada
Porque metade de mim é amor
E a outra metade também.

(Oswaldo montenegro)

Terra do Ostracismo

2007-08-21T17:55:00.000-03:00

Quando ele fechou os olhos derramando uma lágrima de saudade de si mesmo o sol nascia.
Quando abriu os olhos o sol se punha sobre a terra seca, como seus olhos. Tudo lhe parecia estranho e ao mesmo tempo saudoso. À sua frente viu uma porta com uma placa que indicava o local onde ele estava com letras grandes e mal-escritas que diziam "BEM VINDO AO PAÍS DO OSTRACISMO".
Ele não sabia bem o que havia acontecido nem onde diabos estava. O que era mesmo que ele procurava?
Bom, ele sabia que faltava alguma coisa, mas sua mente não conseguia se lembrar exatamente o que. Este deveria ser um dos efeitos de estar na terra do ostracismo.
Essa sensação incômoda o acompanhou até a porta. Era uma porta de madeira que não tinha verniz e parecia que iria se partir a qualquer momento.
Chegando à porta testou a maçaneta enferrujada e pra sua surpresa a porta estava trancada.
"Por que diabos alguém trancaria a porta do Ostracismo?", se perguntou em voz baixa. Ele pensou por um momento em tentar achar um caminho pra voltar, mas ele sabia que ele que tinha decidido estar ali, e mesmo que quisesse ele não se lembrava mais de onde viera, o que tornava impossível voltar.
Procurou tranqüilamente nos bolsos por qualquer coisa no que parecesse com uma chave.
Qual não foi sua surpresa ao encontrar um pedaço de metal que trazia gravado a palavra "Indiferença".
Tudo se fez claro então. Ele sabia desde o principio que a chave da indiferença o levara ao esquecimento, ainda que não fizesse idéia do que deixou do outro lado.
Calmamente colocou a chave na fechadura e girou. A impressão que teve é a de que ele se abria ao invés da porta e era levado para algum lugar dentro dele.Recolheu-se e acolheu dentro de si, portando a chave da indiferença a Terra do Ostracismo que é pra onde vão as coisas esquecidas.

Escreveu, não leu...

2007-08-20T13:19:00.000-03:00

Vivemos num mundo de pessoas que não sabem ler.
Isso pode até parecer estranho de um veículo de mídia escrita, mas é uma grande verdade. Não falo de pessoas que realmente não conseguem decifrar os símbolos da escrita, mas sim das pessoas que não conseguem decifrar os pensamentos por trás da escrita.

Me lembro de quando aprendi a ler. Não quando me ensinaram as letras e o Be-A-Bá. Eu digo de quando eu realmente li algo e entendi. Um livro que me fez sentir dentro da história.

Por volta dos meus dez anos ganhei da minhã irmã um exemplar de A Ilha do Tesouro de Louis Stevenson. Era um livro já antigo, exemplar de professor.

Num primeiro momento deixei ele de lado e voltei minha atenção pra outras coisas que eu julgava mais importantes.Não que eu nunca tivesse lido até lá. Li várias coisas e lia de tudo. Tinha até ensaiado o que eles chamavam na minha igreja de ano bíblico juvenil (mas ler a Bíblia inteira, ou quase isso era realmente de mais pra alguém que não sabia ler - e pensar que centenas de pessoas hoje lêem a Bíblia sem saber ler.), mas nunca tinha lido algo "de verdade".Comecei a ler A Ilha do Tesouro no caminho pra praia. Acho que o cheiro do mar me inspirou de forma que eu conseguia me sentir participante da história.
Todos aqueles barcos, e o forte, e as batalhas. Li num dia só, como se existisse algum tipo de feitiço no livro. Li tão vorazmente que me esqueci da praia, do sol e até que estava com fome. As palavras me alimentaram.

Quando terminei de ler, sonhei em um dia escrever coisas legais como aquela.

Depois de Stevenson foi um caminho sem volta por entre Dostoiévskis e Kafkas.

Minha fome por palavras era tão grande que lia qualquer besteira que encontrava. Finalmente conseguia ler a Bíblia e entender.E aí as palavras vieram até mim. Percebi a linguagem escrita usada para comunicação.
Através da leitura me veio a escrita. Eu lia e pensava. Agora podia pensar e escrever, para que outros lessem e pensassem.Aos poucos comecei a esboçar. Percebi que quanto mais eu lia, mais eu conseguia escrever. Era como se eu me alimentasse e digerisse. E do alimento obtivesse a energia para poder produzir alimento.

Não sou nem a unha do dedo mindinho do pé esquerdo de Stevenson. Ainda muitas coisas me são desconhecidas, e acabo no fim escrevendo mais sobre as dúvidas no caminnho do esclarecimento que sobre as conclusões que por ventura eu acabo chegando (mesmo porque as conclusões são perigosas).

Mas escrever e ler é um prazer, às vezes maior para quem escreve e às vezes maior para quem lê. Mas só quem escreve e lê sabe como é...

Toda mulher é a amante lésbica de si mesma. *

2007-08-20T12:14:00.000-03:00

Ainda meio entorpecida pelo sono, virei de lado. Abri os olhos muito devagar e sem vontade. Estava escuro, mas não tão escuro a ponto de esconder uma silhueta. E a silhueta estava lá, imóvel, recebendo aquela luz meio azul, fraca e mal proporcionada.
Ela estava sentada à beira da cama, com as costas completamente nuas, os cabelos presos e desalinhados, intencionalmente revelando aquela nudez, com uma postura segura de bailarina. Todas as vértebras pareciam estar em seu devido lugar. Não soube ao certo se a nudez existia também abaixo da linha da cintura. Minhas atenções não estavam voltadas para mais nada que aquele inverso do frontal. Inverso, mas revelador. Revelava muito mais que qualquer expressão facial, porque eu percebia apenas o que queria ver. Daqueles cabelos tão familiares que normalmente nunca são presos. Aquele pescoço meio desconhecido que se oferecia tão acessível e sem pudores. Os ombros retos e tensos, contrastando com os braços inexplicavelmente relaxados.
A luz me permitia ver por inteiro a pele daquelas costas, que embrulhavam as linhas da carne e dos ossos, da cintura que parecia mais fina do que eu me lembrava. O início dos quadris, que ao atraírem meu olhar, logo me faziam voltar a olhar pra cima. E ver de novo os cabelos com aquele penteado diferente, que me davam permissão pra captar inteiramente aquela cena. E esquecer de mim para olhar aquela silhueta.
Contemplativa e encantada que estava, quase não percebi que minha mão direita se moveu meio involuntariamente em direção àquelas costas. E sabendo exatamente o que fazer naquele momento, apesar da ânsia de querer mais, foi seguindo muito lenta e cuidadosa para tocar suavemente e se permitir experimentar aquela cena com um outro sentido que não apenas a visão.
E de repente, lá estava eu, de longe, olhando pra mim tocando as minhas costas e achando que dessa vez sim, eu estava me apaixonando por mim mesma, sem nenhuma projeção intermediária.

* Frase de Nelson Rodrigues adaptada.

BORN TO LOSE MY FAVORITE JUNKIE

2007-08-17T11:30:00.001-03:00

Quem nunca se sentiu um derrotado, Loser !

Principalmente aos sábados depois de acordar de uma ressaca fenomenal, se perguntando aonde estou? Esse é meu quarto?

Pior. Imagine acordar assim sem ter bebido, vixe fim carreira...

Mais independente da forma não tenha medo, se jogue definitivamente no fundo do poço.
E cante Born to lose, com uns dos maiores Losers do mundo, Johnny Thunders.

E para você um bom sábado, pois hoje é dia do não pensar, não viver a vida corretamente.

[Johnny Thunders nasceu em 15 de Julho de 1952 em NEW YORK, participou da banda pre-punk New york dolls, Johnny Thunders & The Heartbreakers, Gang War, Conheceu Sid Vicious e com ele tocou em uma banda chamada Living Dead, fez covers de R&B com a vocalista Patti Palladin.

Conheceu Dee Dee Ramone e com ele pretendia montar uma banda, chegaram a fazer alguns ensaios e tentaram gravar um album, porém Johnny Thunders estava com problemas com Heroína e chegou a roubar um casaco de Dee Dee, que revoltado arrebentou com a guitarra de Thunders o qual era seu único bem e o projeto da banda acabou.

Thunders morreu de overdose de metadona em Nova Orleans, Louisiana em 1991.]

Cante e dance BORN TO LOSE mate um pouco a sua prepotência!

Quando a Caneta Broxa

2007-08-16T13:10:00.000-03:00

Dizem que é a obrigação. Tudo que se faz por obrigação é assim...Você olha para o amor da sua vida à sua frente, e com a cabeça cheia de idéias investe.

Mas falta o tesão... e aí... aí a caneta broxa.

É difícil fazer qualquer coisa sem tesão. Mas escrever é praticamente impossível!

É preciso ter a pena em riste para encarar o braco do papel.

Você pode até dizer que estamos na era da modernidade e que pouco se usa a caneta. Mas eu falo de uma caneta metafórica. Do símbolo fálico que tem o poder de imortalizar pensamentos.

Quando a caneta broxa nem tem nem como dar a desculpa de que "isso nunca me aconteceu antes", afinal todos que escrevem já sucumbiram pelo menos uma vez ao branco do papel (e não me venha com essa história de "eu nunca falhei!").

O coito literário é impiedoso. Se a caneta brocha, o papel (contraparte feminina) vai zombar sem reservas da sua falha. E não tem pílula azul que resolva.

NÃO DÁ TEMPO!

2007-08-15T12:28:00.000-03:00

Tempo quer tempo...
Tempo... Queria ter um relógio de 48 horas, para dormir mais, descansar
Para fazer mais coisas...

O que fazemos com o tempo?
Se tempo requer tanta coisa, trabalho, estudos, musica, amigos, família, casa, balada...
Tempo exigente que quer tanta coisa ao mesmo tempo.
Tempo requer informação, mais qual o tempo certo para isso?

Tempos de meninos, de meninas, que são tempos diferentes
De idade, dos 15, das liras do 20, dos trinta...
Tempo para saber qual é o tempo certo de se acertar na vida...
E esse tempo nunca chega.

O tempo é tão confuso, as vezes chove, as vezes passa e ninguém percebe...
De qual tempo falar? Que tempo é esse?
Tempo de guerra, de paz, de chorar, tempo de fazer acontecer...
Tempo perdido, se nem ao menos temos tempo para perder.

Confuso, dispersa, nas horas, nos dias, nos anos, nas paisagens, nas roupas, amizades, nos espelho e nos gostos, fora os desgostos acumulado com o tempo...

Há tempos que queria te enterrar, pois te acho tão confuso, tão bruto!
Hoje por exemplo não tenho tempo de nada, mas resolvi falar de ti, só para ver se te esqueço...
Mas não adianta, só vou ter tempo o suficiente quando eu morrer...

Not enough

2007-08-15T11:09:00.000-03:00

The time is not enough.
The inspiration is not enough.
The distance is not enough.
The missing is not enough.
The money is not enough.
The empty eyes are not enough.
The knowledge is not enough.
The loneliness is not enough.
The touch is not enough.
The words are not enough.
The patience is not enough.
The food is not enough.
The will is not enough.
The feelings are not enough.
Even the longing is not enough.

She feels so weary sometimes…

Sonho Ruim

2007-08-15T10:31:00.001-03:00

Ela estava atrasada.
Onde estava a sua roupa e por que ela não acordou mais cedo?
Corria de um lado pra outro e não conseguia achar nada do que queria. Vestiu-se simples, o mais rápido que pode e sem comer nada saiu de casa.
Onde diabos ela estava? Parecia com a sua casa mas era um lugar distinto. Ela sabia que ainda estava atrasada.
Pega um ônibus que ela sabia que iria para o seu trabalho, mas sem ter certeza disso. Apreensiva olha em volta. Não conhece ninguém.
As pessoas estranhamente não olham para o seu rosto. Na verdade elas só olham pra baixo. Não há cobrador nem catraca.
Desesperada dá sinal para descer, e imediatamente o ônibus para. "Como quer chegar em algum lugar, se você nem sabe onde está!" Ouve alguém gritar, mas não vê o rosto do sujeito.
Olha o relógio, mas não consegue ver as horas. No entanto ela sabe que está atrasada.
A porta abre e ela desce. O lugar é escuro e estranho. Uma planície, a única luz, fraca, vem de algum lugar que ela não consegue localizar. Sente frio. Sente saudades. Sente medo.
Mas não sabe do que tem medo nem de quem tem saudades.
Desesperada senta no chão chorando como uma criança.
No meio do choro sente uma mão em seu ombro. Lembra-se da palavra lar.
Ouve uma voz lhe dizer "Amor, eu estou aqui. É só um sonho ruim."
Abre os olhos. Ele disse que iria embora mas ainda está deitado do seu lado. Respirando fundo olha as horas. 3:30 da manhã. Ainda é cedo.

Iê Iê Iê ...

2007-08-14T15:59:00.000-03:00

Podem acreditar Lovely Creature (Cris) ficou doente...

Viajou para um lugar distante e até agora não voltou ... E não quer voltar, tudo isso começou no Domingo, após escutar Martinha, conhecida como queijinho de Minas (apelido dado pelo o Rei), foi fazer almoço depois das 10 e não voltou, lembrou-se do tempo da calça boca-de-sino(fudeu) ...

Daquelas manhãs que pertenciam aos campeonatos de vitrola com os vizinhos, com direito ao sol manso ainda frio adentrando a janela, café da manhã com um tom colorido, família tipo comercial de margarina, com seus irmãos ou primos gritando, suas irmãs e primas dançando freneticamente num tapete quase cor de marrom na sala, usando rabo de cavalo ou chiquinhas...

Escutando inocentemente :

“Deixa essa boneca, faça me o favor

Deixe isso tudo e vem brincar de amorDe amor, ê ê êi, de amor”

Os rapazes amavam mais que hoje??? ( isso foi um devaneio, um pensamento que não deveria estar aqui, melhor dizendo é uma mensagem subliminar)

Eu odeio sentir saudades de um tempo que seria impossível nascer, e pior não existe nem explicação para esta saudade, nem se falássemos de vidas passadas.

Somente no período de 100 anos já teria que ter morrido umas cinco vezes e ressuscitado linda e bela com lembranças subconscientes sobre as experiências magníficas, psicodélicas e selvagens, revolucionarias, amorosas, musicais e teatrais...

Não sei se foi o tempo... Ou o cupido que não me deixa em paz...
Mas tem alguma coisa doendo profundamente....

Futepolítica

2007-08-14T12:47:00.000-03:00

Um dia acordei e estava estampado em todos os jornais. O futebol tomou o poder!
Tentamos a família e não funcionou. Tentamos a religião e não funcionou. Fomos para a ditadura e não funcionou. Corremos para os partidos, mas também não funcionou. Apelamos aos sindicatos e depois às empresas. Nova falha.
Nos restou a expressão máxima e imutável da brasilidade. O sete de setembro não, porque o grito já virou sussurro faz tempo. Podia até ser o carnaval, mas como o outro símbolo nacional, a caipirinha, anulava qualquer chance de planejamento, este ficou fora de cogitação.
Sobrou o futebol. Nada despertava maior paixão. Nada fazia os sentidos ficarem mais despertos. Nada unia mais as famílias e vizinhos (e também separava). Colocava o país inteiro sob suas cores e fazia de cada cidadão um especialista no assunto.
É claro que havia aquela minoria que não entendia nada do assunto. Mas pela primeira vez a massa dominava o conhecimento. Sabiam de estratégia e tática. Eram milhões de pessoas engajadas.

Ao invés das fatídicas eleições, o campeonato brasleiro. Cada um levaria para a urna, agora o estádio, as cores do seu partido, agora chamado de time.
E uma vez a cada quatro anos todo o poderio militar da nação iria para o seu maior desafio. A guerra da copa do mundo.

Nas escolas dezenas de milhões de alunos em formação. O país teria milhões de catedráticos, antes chamados de craques. As crianças passariam o tempo livre "estudando", até mesmo quando jogavam video-game.
Agora nossa fonte principal de renda seria a exportação de jogadores. A máxima da campanha de Bronco para presidência finalmente seria seguida! "Vamos plantar mais grama para que possam nascer mais craques!"
Se houvesse corrupção, a própria torcida, quer dizer, o povo, iria reclamar na porta dos dirigentes.

Os estádios então seriam o veredito sobre aprovação ou não.
A fidelidade ao país seria inabalável. Conheço sujeitos que deixaram a família, a religião, o trabalho, o partido, mas jamais deixaram a camisa de seu clube!
Feliz, como bom cidadão de um país onde o futebol manda, ponho a camisa e vou ao estádio, mas quando chego lá o que vejo são 50 marmanjos "partidários" se pegando na porrada, um futebol de quinta no campo enquanto um cartola conta dinheiro na sede do clube. Nas casas as pessoas vêem tudo pela televisão.
Respiro fundo e penso "não adianta, por aqui nada muda".

Descaminhos e Recaminhos

2007-08-13T08:22:00.000-03:00

Tudo tem um motivo de ser
Mesmo que nos seja desconhecido
nada acontece por acaso
nada segue sem rumo
mesmo que pra nós seja incerto
segue sempre os desígnios ocultos
guiados no fundo por nós mesmos de antes ou depois...
Talvez nada faça sentido e até traga arrependimento
mas talvez o arrepender-se seja o motivo
ou algo além disso... talvez o vilão exista para revelar o herói...
Sigo seguindo estes caminhos sem saber onde eles vão chegar,
sabendo que a beleza está no efêmero de cada momento
e que o começo e fim de cada caminho
seguem a função de fazê-lo existir.
Talvez pudesse ser diferente
e em algum lugar de fato o é...
agora não sei.
Quando pensei que estava sem caminhos,
percebi que outros devem se desenrolar pela minha frente
ou não...
mas que ao segui-los jamais posso esquecer
de observar a paisagem
e guardar no coração as lembranças.
Sigo e espero reconhecer nos momentos
a razão de ser feliz
estando ou não estando feliz.

Um espelho por favor!

2007-08-11T17:36:00.000-03:00

Sabe – se lá..., de fato eu não sei quantos anos se terá, nem mesmo quantos anos terei. A morte é certa, para todos!... Mas para todos?
É.
Pensa um pouquinho. Sobrevivência, quantas cabanas você tem?
Em quantas árvores você já dormiu? Eu não dormi em nenhuma. Forçada herança, abençoado e forçado legado de um homem.
Ora pois, arranha-céu, prédio, casa, barraco, asfalto, barro, mato, planalto, homem, sobrevivência.
Um pouco mais de milhares de anos atrás lutavasse pela sobrevivência, restos de animais mortos por grandes predadores ( pensamento voa longe), comia-se o que dava, quebraram uma pedra, fizeram uma lâmina, podia-se comer melhor, podia-se cortar a carne, depois pôde-se caçar, pôde-se construir coisas com ferramentas, fêz-se a roupa de pele de animal, teve o fogo, construções por sobrevivência...
Alguém já viu um macaco se protegendo da chuva com uma grande folha de bananeira? E riu?
Ah...faríamos e fizemos igual.
Voltemos ao fogo, raios, sobrivência, a espécie que se adapta é a melhor, onde está o Elo?
Vai saber, a questão que surge e ressurge é: Existe espécie melhor?
Você já parou para se perguntar do que os macacos te chamam? E os gatinhos da sua casa o que eles pensam de você? Qual é o nome que o seu fiel cachorro te deu na língua dele? Será que ele não está tirando um barato da sua cara com os amigos, toda vez que você o leva para passear?
Dúvidas e dúvidas ou bobeiras?
Filosofia?
Os homens são movidos por sobrevivência e curiosidade.
Palavras que não cabem em muitos espaços criados por alguns homens, espécie contraditória e egoísta.
Sim, tenho muitas ressalvas a esta especie!
Das qualidades, espero que algumas se sobressaiam e se consiga graças a elas escapar deste caos de desrespeito e angústia que pode-se ver em cada esquina e mesmo em lugares sem esquina alguma.
Enquanto a idéia de superioridade assolar o pensamento homo-sapiens-sapiens, não se verá que são tão animais tirando fato de que em muitos fatos são "aquéns" e muito aquém dos animais de verdade.

Ah, humanidade! Meu reino, digo meu texto por um espelho !

ME PASSA O I-DOSER ...

2007-08-10T11:38:00.000-03:00

Imagem :[melhor] Cena do Filme Pulp ficton

I-DOSER

Quem já ouviu falar da nova droga virtual que rola no mundo?

É isso ai se chama I-doser. E promete ser a droga do futuro

I-Doser é um programa de computador que emite "doses" de ondas sonoras, para interferir nas ondas cerebrais do usuário.

As doses procuram causar efeitos físicos e mentais similares às drogas recreativas, tais como heroina, maconha, peiote, valium, cocaína e até o café. Também existem doses complexas, que foram criadas por especialistas para causar efeitos como: Felicidade, Sono, Tristeza, Alucinações, algumas até simulando as sensações do primeiro amor e o estado mental Alpha.

Eu não tive coragem de testar, vai que essa droga funciona mesmo!?!
MAIS se vc quiser tentar aqui estão os links do I-doser

Programa com TODAS as Doses - http://rapidshare.com/files/32447011/pacotaoi-doser.rar.html

Blog com ajuda e Arquivos que faltam - www.idoser.blogspot.com

New Drug... entre tantas outras...

Bzzzzzzzzzzzzzzz

2007-08-08T10:05:00.000-03:00

Ela era pequena, mas tinha asas. Quando se deu conta disso pôs-se a imaginar o que poderia fazer com elas.
Pensou em todos os milhares lugares que poderia alcançar. Pensou também que poderia deixar o vento achar o seu caminho.
Poderia conhecer outras como ela e coisas tão diferentes que lhe pareceriam inconcebíveis.
Pôs-se a sonhar com lugares ocultos nos cantos da sua mente. Lugares maravilhosos que fossem cenários que pudessem ser concebidos em sonhos.
Ainda parada pensou nos seres que conheceria e como eles a fariam feliz. Também pensou que eles iriam embora ou então ficariam quando ela partisse e a idéia de ter sempre que partir lhe partiu o coração.
Por fim pensou que tudo aquilo um dia acabaria, e ela sozinha bateria as asas uma ultima vez e partiria no vôo final, de onde não voltaria mais.
Pensado tudo, olhou em volta e viu um lugar cheio de grandes prédios, onde grandes poesias de inestimável beleza eram recitadas ao som de músicas nunca antes ouvidas. E por todos os lados se viam grandes obras de arte pintadas e esculpidas. Por lá muitas outras como ela, voavam.
Não havia fome nem medo. Não havia morte nem nunca.
Ela sonhou tanto que na sua curta vida se perdeu no lugar pra onde vão todos os sonhos extraviados que sonhados sem ação, nunca verão a luz do dia.

Shhhhh!

2007-08-07T13:21:00.000-03:00

Apagam-se as luzes

e antes que se abram as cortinas

Silêncio

Ensurdecedor,

Cheio de Expectativas...

O que virá?

O que veremos?

O que viveremos?

Pensamos em mil coisas...

Esperamos duas mil...

Mas o Silêncio é o Rei

é o seu momento...

Podemos sentir

mas nada ouvimos.

Somente esperamos em

Silêncio.

Mortal

e ao mesmo tempo tão sutil...

Efêmero,

mas parece durar uma eternidade

Intenso,

mas pode ser quebrado com uma palavra

Silêncio

O que os sábios aprenderam

é que ser sábio não é saber falar,

mas sim saber ouvir

o que ele tem a dizer,

pois sabem que ele é o único

que nos faz saber,

o que o nosso eu

quer mesmo dizer,

quando pensamos em

Silêncio

Talvez ele guarde o segredo,

dos segredos o mais escondido.

Aquele que nunca saberemos

a não ser quando não pudermos mais dele nos livrar

e que só conheceremos

no fim de tudo.

Pena que este segredo

ele não possa contar,

ainda que tente,

porque ele é mudo,

e no fim das contas.

É Silêncio...

Um livro de Mario Quintana

2007-08-06T09:36:00.000-03:00

Além do irritante cheiro de perfume, era tudo que havia sobrado dela naquela noite. Um livro do Mario Quintana. "Por acaso, surpreendo-me no espelho: Quem é esse que me olha e é tão mais velho que eu?" leio de frente ao citado espelho.
O maldito livro sabe de tudo. Ele sabe o que eu quero esquecer. Ele não pode mais ficar aqui.
Ele é tudo o que sobrou dela aqui, além do irritante cheiro do perfume, que tantas vezes já esteve em mim, e brincou no meu sono invadindo os meus sonhos.
Era como estar no céu, mas de súbito a página 22 me diz "Nunca me dê o Céu... quero é sonhar com ele na inquietação feliz do Purgatório."
Maldito livro e duas vezes maldito perfume que agora me deixa confuso, pois ele faz a presença etérea dentro de mim agora mais real que presença física ao meu lado agora há pouco.
"Tem um poema que eu deixei marcado" ela falou e me entregou o livro. "Isso não quer dizer que é o fim, nós ainda podemos nos falar" e desviou o olhar do meu. "A vida continua, pelo menos você é jovem, saudável e está vivo" foi o que ela disse na seqüência. A página 30 respondeu com orgulho ferido, "Por pior que seja a situação da China, Os nossos calos doem muito mais..."
O marca página está na contra-capa. Olho e vejo um manuscrito e me pergunto por que diabos ela me deu um livro de poesias de Mario Quintana se a poesia que ela queria que eu lesse teve que escrever à mão.
Ergo-me e ouço lá fora a garoa e a página 35 preconiza irônica "Parece que vou sofrer: Pirulin lulin lulin..."
Volto para o que ela tinha escrito e leio. Uma parte está grifada de marca-texto rosa e diz "o segredo é não correr atrás das borboletas, e sim cuidar do seu jardim para que elas venham até você."
Resoluto saio de casa, à mão direita o querosene e os fósforos e à mão esquerda o livro. O perfume me segue como se estivesse preso ao meu nariz.
Tranqüilamente vou ao jardim. Jogo bastante querosene pra que a maldita garoa não atrapalhe. Acendo a pira e queimo o maldito livro e o maldito jardim. "Que morram as borboletas" grito e deixo queimar as rosas e margaridas além de cada uma das páginas.
O livro desprende como por mágica sua última e cruel verdade. Uma ironia eu penso. "Que importa restarem cinzas se a chama foi bela e alta?"A garoa apaga a chama. Volto pra dentro um pouco mais livre das lembranças. Mas o perfume permanece.

Ensaio 2

2007-08-04T11:00:00.000-03:00

Paralisia! A voz mais perfeita e angelical do mundo lhe diz “Alô, o Senhor Flávio por favor?”
Será que Deus finalmente olhou pra ele? Flávio sentiu algo percorrer o corpo inteiro dele. Ele lera algo sobe os bichos geográficos que ficavam caminhando pela pele das pessoas. Mas como ele não tinha ido na praia recentemente dificilmente seria um bicho geográfico. Então só podia ser realmente um arrepio. Nada antes lhe causara essa impressão. “Sem surpresas” era o que Tom lhe disse nessa hora.
Flávio petrificado não conseguiu responder. Então a voz novamente pergunta “alô?”.

- Aa.... aaa.... – Flávio esboçou uma resposta.
- Alô? Tem alguém na linha?

Então tentando levantar-se do torpor Flávio se lembrou de várias poesias de Gonçalves Dias e outros poetas românticos. Pensou em agradecer à voz o prazer de ouvi-la. Mas tudo que consegui foi juntar duas sílabas e dizer:

- Aaaaa.... lô?
- Alô, que bom que tem alguém na linha, o Senhor Flávio por favor? – respondeu aliviada a mocinha, agora musa calífona de Flávio.

Nesse instante o cérebro de Flávio pensou em milhares de possibilidades que levariam alguém com uma voz tão fantástica a ligar pra ele. Entre elas em uma conspiração em que escolheram algum padrão de voz para hipnotizá-lo. Ele então decidiu que deveria pegar mais leve com os livros de ficção científica.

- Sim, sou eu. – respondeu com a voz ainda insegura.
- Bom dia senhor Flávio, meu nome é Lise e te liguei porque encontrei seu nome em nossos bancos de dados.

Lise... um nome perfeito para uma voz perfeita! Lise... como “la fleur de lis”. Realmente perfeito. Em algum lugar do seu cérebro flutuava a palavra “banco de dados”.
Depois de pensar muito no que responder (e sem deixar ela prosseguir), como geralmente fazia com garotas, respondeu a coisa mais inapropriada possível:

- Que tipo de nome é Lise?

A moça que se preparava para continuar seu texto já há muito decorado, deteu-se desconcertada por um instante. Parece que ela ouviu Tom lamentar “No alarms and no surprises please.”
Que diabos estaria acontecendo? Depois de 5 meses de telemarketing e mais de 5 mil ligações (ela tinha que cumprir uma média de pelo menos mil ligações mensais) com clientes muitas vezes rudes que já a fizeram chorar, ninguém nunca tinha perguntado a respeito do seu nome. As coisas não podiam se inverter desse jeito! Ela sabia bem que ela deveria estar no controle. Telefonar para suas amigas era uma coisa. Brigar com seu namorado pelo telefone (o que acontecia frequentemente nos últimos dias) era outra coisa. Agora o telemarketing, a ligação profissional, era uma batalha de verdade! Não se podia ter piedade da pessoa no outro lado da linha. Ou você mata ou morre... ou até pior – é demitido!

-Desculpe se pareci muito rude... mas é que nunca conheci ninguém chamado Lise. – disse Flávio tentando se salvar, mas se enterrando ainda mais. Num esforço descomunal de suas capacidades sociais tenta mais uma vez salvar a conversa – e eu particularmente achei um nome bem... – qual a palavra mesmo??? Lindo? Fantástico? Maravilhoso? Divino? Transcendental? Ele que vivia imerso num mundo de palavras acabou escolhendo a pior de todas (como sempre fazia...) – diferente!

Lise, tentava reunir os fragmentos do script que ela devia transmitir à sua presa, mas esta última sentença a deixou desconcertada novamente. Como assim “diferente”? Ela já tinha ouvido muita coisa nesses 5 meses de seu primeiro emprego. Já ouviu caras dizendo que sua voz era linda, que seu nome era lindo, recebeu propostas de casamento e outras coisas mais. Recebeu inclusive o elogio mais inusitado que poderia ter ouvido por telefone de uma mocinha de voz inocente que disse “seus seios devem ser fantásticos, se você quiser, nós podemos nos conhecer!”. Mais tarde ela descobriu que tudo havia sido uma espécie de trote de seus amados colegas de trabalho. COMO ASSIM DIFERENTE?

- Bom senhor Flávio – o que dizer agora? Sim, o discurso padrão sobre seu nome, aquele que sua mãe lhe ensinou quando a professora começou a fazer com que ela assinasse “Elise” nas provas. – Lise é um nome francês. Minha vó é de Lion e ela escolheu esse nome pois era o nome de uma tataravó dela ou algo do gênero, e minha mãe achou lindo e me batizou com ele. Recentemente eu descobri que Lise tinha sido queimada na inquisição, o que positivamente me deixou muito triste. – Que diabos ela estava dizendo para uma pessoa completamente desconhecida do outro lado da linha. E o pior agravante – UM HOMEM! Se os homens diziam “que voz linda!” queriam dizer “quero trepar com você”. Se um homem dizia “posso segurar sua blusa” ele queria dizer “quero trepar com você”. Sexo ocupa a maior parte da mente dos homens, eventualmente atravessada por outras coisas menos relevante como futebol, vícios, trabalho e as outras coisas que as mulheres têm para oferecer além do sexo (exatamente nessa ordem de importância).

-Olha Senhor, eu sou da CredMaster e selecionamos seu nome em nosso banco de dados. Estamos com uma surpreendente oferta e...
-Lise. Lise...

Cada palavra que ela dizia, mesmo que ele não tivesse prestando atenção exatamente no que ela queria dizer, era como a nota de uma música.

De repente um estalo seco. Faz-se um silêncio que até o coração de Flávio parece respeitar e o que ele não previa aconteceu.

Caiu a ligação.

Achintya-Bheda-Abheda

2007-08-03T13:32:00.000-03:00

Vivemos na busca incessante de nos sentirmos completos. A mídia nos promete de todas as formas com os mais diversos produtos a complementação de nosso ser incompleto. As religiões nos prometem a vida plena com Deus. As drogas nos fazem sentir o todo sem filtros na busca por sermos completos. Uma carreira de sucesso ou fama nos dá a ilusão que alcançamos a plenitude. Mas quanto mais procuramos coisas para preencher esse pedaço que falta, menos as coisas parecem fazer sentido.

Já imaginou uma vida plena, completa, estavelmente feliz e segura?
Já imaginou se em um determinado momento você alcançasse tudo o que você quer?
Já imaginou viver sem metas, sem objetivos, sem buscas e sem caminhos?

A vida, por mais que nos pareça um terrível acidente estatístico, me parece incrivelmente inteligente em determinados aspectos. O fato de jamais nos sentirmos completos nos impulsiona cada vez mais pra frente. Se estamos constantemente insatisfeitos, estamos ao mesmo tempo constantemente buscando algo que nos satisfaça. Essa busca move o mundo.

É um erro acharmos que por não conseguirmos alcançar algo devemos jogá-lo de lado. Cada vez que fazemos isso reduzimos o nosso caminho, e fica mais fácil nos tornarmos estáticos. Num mundo em constante movimento o que está estático tende ao degredo.

Querer tudo, mesmo que não se possa ter tudo é algo de extrema sabedoria se feito da forma correta. A única forma de se ter tudo é abdicar do direito de ter as coisas e se tornar assim parte deste todo, de forma que o todo o tenha, e mesmo o todo sendo algo infinito, caiba em você.
Aí percebemos a importância de sermos incompletos. Isso cria a necessidade de estarmos em contato constante com os outros incompletos como nós. Seres que assim como nós voam em busca da estrela inalcançável. Nisso fazemos o mundo nos movimentar e vivemos experiências que valorizam o efêmero viver.

Sentir tudo de todas as maneiras
Ter todas as opiniões,
Ser sincero contradizendo-se a cada minuto,
Desagradar a si próprio pela plena liberalidade de espírito,
E amar as coisas como Deus.

Achintya-Bheda-Abheda é o conceito da unidade na multiplicidade. Que as coisas como um todo são completas ainda que individualmente sejam coisas incompletas, como peças de um grande quebra-cabeça. Estamos ligados a cada ser neste mundo, ainda que não queiramos.

Somos incompletos e isso faz da vida algo, que de tão interessante nos faz sofrer na busca do "ser completo". Tão interessante que nos faz sentir saudade. Tão interessante que nos faz buscar a cada segundo, algo que já está dentro de nós.

Namastê.

CACO DE VIDRO MELHOR REMÉDIO PARA SEMANCOL

2007-08-02T16:55:00.000-03:00

Feliz com os pés descalços andava em chão gélido para sentir as maravilhas da vida, de ser viva!
Suspirava... sonhava...

Arrumou-se pensando na volta, e se foi de encontro a partida...

Vestida como sempre se vestiu, sentiu dores agudas, dores chatas, pontadas em seu pé, parou para reclamar, xingar a puta que pariu, ofender Deus, mas não para procurar o que havia de errado.

Quando chegou mais a noitinha exclamou:

"Puots! Parece que tem um caco de vidro no meu pé" mas prosseguiu...

Em casa, depois de banhar-se, com o corpo relaxado, sonhando com seu...seu...
Ela estava procurando um apelido correto para, para...

Como não encontrava o mimo certo, sentou na posição de lótus, e com os pés mais próximos resolveu olhar o que tanto incomodara.

E lá estava! Transparente em meio ao sangue, se acomodando na carne, invadindo seu novo lar, e sendo aceito somente porque era um incomodo pequeno e dolorido na medida certa, aceitável, já que estava tão distante do campo de sua visão, aceitável porque era suportável, imperceptível aos pequenos e curtos pulos de alegria e caminhadas breves que ela dava...

Mas saibam que esta menina não deseja coisas curtas, breves...

E se não fosse a curiosidade, hoje já não estaria correndo, nem pulando como está.

Um caco de vidro salvou-lhe a vida. Um caco de vidro fez despertar a curiosidade e a ambição de querer pular nas nuvens e correr em busca de um Deus!

Mulher perfeita (just imagination)

2007-08-02T16:15:00.000-03:00

Deus...
Sim o senhor foi perfeito. Errou em algumas coisas, mas tudo bem, vamos esperar pela evolução da espécie.

E que por mim que seja assim [*são apenas palpites]

BOTÕES! SIM!!! Não no nosso corpo, mas que tal nascermos com controle remoto e manual de instruções?

Isso seria bárbaro, iria diminuir bastante minhas reclamações, e os palavrões que costumo dizer.

Por exemplo, ao invés desta porra de sexto sentido que vive falhando, porquê não um botão detector de mentiras?

Pêlo, eu odeio pêlos! Pra que pêlos?
Pêlo só é bom no frio, já ajuda a esquentar um pouco, mas, droga! Depois nasce pelo encravado, isso quando não inflama, ou os produtos para removê-los causam alergias.
Não tem como colocar no controle “Pelo retrátil aperte aqui”

E tudo bem que a natureza é perfeita, e nos ajuda muito, mas este corpo que o senhor nos deu atrapalha em tudo!
Já estou me sentindo uma sanfona, engorda emagrece, engorda emagrece. Dá o cu mas não faz isso!
Já deveria vir no manual assim:

Castigo corporal:

Você nasceu para ser magra, pecado da gula está liberado...

Você nasceu gorda, se fudeu! Premio consolação é que existe homens com taras, os românticos apaixonados e verdadeiros (encontra-se entre 1 tipão deste em cada 100 homens) ou os do mesmo peso.

Você nasceu pra ser gostosa aproveite e seja feliz!

Ou senão no controle remoto botão com a seguinte palavra:

Cagar!

Que pra mim é igual a queimar calorias, não ter comido, esvaziar a barriga... Poxa! Iria economizar pra caramba!
Não agüento mais chá verde! Barrinha de cereal, corpus, laxante...
Tudo isso provem da natureza né?
Seu capitalista, me diz o quanto ganha com isso?

Vergonha...
Também deveria estar no controle remoto, e nos apertaríamos quando quiséssemos fazer charminho, ou seja NUNCA!
Mulher nasceu para ser atrevida, liderar guerreiros, incentivar guerras, matar sapos pra fazer macumba, queimar na fogueira, abrir as pernas para ginecologistas desconhecidos...

Botão para porcaria das trompas, ovários, óvulos, útero e o caralho à quatro...é... se bem que, por causa desta parafernália toda, nem caralho e muito menos de quatro!

Tipo, aperte o botão vermelho para menstruar, cifrão para ter filhos, criança com corda no pescoço para a porra toda em conjunto (Camisinha, DIU, tabelinha, pílula) funcionar e ser uma chacina relaxante!
Fora que a porra da menstruação (nome feio) vem justamente quando você tem balada com piscina, festa na praia, ou quer dar para seu namorado!!! Entendeu o por que de tanto palavrão?

Há! Lógico o controle remoto deve atender as necessidades femininas, se atualizando sempre que ela achar necessário, para isso ele deve ter um formato anatômico para conseguir captar as intimidades e satisfazer os novos desejos e circunstancias da dona.

O manual? Ah, claro o manual...
Ele é somente para ajudar a vida dos homens, deve ser entregue para a pessoas amada (depois de tirar a informação “Castigo Corporal”) assim, quem sabe, eles nos entenderiam por completo e nos amariam para sempre.
Como dizem por ai : “até que a morte nos separe”
Também com tudo mais simples assim, só poderia dizer AMÉM!

Homens Concretos

2007-08-02T15:46:00.000-03:00

SE[CU]LO SELVAGEM

2007-08-02T13:15:00.000-03:00

Em 2000 Li uma matéria do Wandi (apresentador do bem brasil-cultura) falando sobre os casais de hoje em dia...
Sobre o distanciamento, falta de compreensão, o abuso de drogas e a individualidade em uma vida a dois, falta de tempo e comunicação, ter alguém por medo de ficar só... e bla,bla, bla...

E infelizmente vi algo ontem a noite que não fiz nem questão de entender, só quis chorar como a criatura chorou...

Pois é a modernidade nem sempre é bem vinda, alias vista:

O que esperar de casais moderníssimos?

[Dialogo entre Papoula e Narigas...]

- Amor?

- Que porra é essa? Já te falei que tenho apelido e nome próprio.

- Ganhei um livro do Neruda, e pensei... Por que você não é romântico como ele? Por que não posso ser amada? Você já teve outras mulheres não teve?

- Puta que pariu, você ganhou um livro do Neruda ou Memórias de minhas Putas Tristes? Se continuar assim vai entrar pra coleção...

O resto da conversa é censurada, pois talvez não cause um bom humor...
Mas realmente falta sensibilidade e cumplicidade...
Estamos matando alguma coisa importante...

Pense nas cicatrizes...

2007-08-01T13:08:00.000-03:00

Pense nas cicatrizes...
Têm cheiro de barro e de bola de couro desfiada, bicicleta com corrente quebrada.
Uma queda na grama, uma topada, subida, escalada em limoeiro, pé de laranjeira, laranja da vitória, tem cheiro de galho, de esconderijo. Tem cheiro de pega-pega com vento madrigal escolar no rosto, tem cheiro de muro, bolinha de gude gelada.

E nas cores das cicatrizes? Chinelo azul havaiana, cinto marrom fivela prateada, cinza asfalto, incolor cerol, ferrugem cerca farpada do vizinho, verde musgo escorregão na pedra, vermelho sangue do nariz...

E quão estranhas são as cicatrizes invisíveis, elas não possuem cores, e quase nunca tem odores próprios, somente melodias tristes, e como podem então marcar muito mais?

As vezes essas cicatrizes surgem sem esforços, sem escaladas triunfais, sem espancamentos ou coisas assim... E sutilmente essas cicatrizes nos impedem de varias aventuras, de varias conquistas...

E por isso que ainda hoje corro na chuva, pulo corda imaginaria, puxo rabo de gato, aborreço crianças com dentes afiados, ando com o cadarço desamarrado, fecho os olhos quando pedalo, e discuto com bandido...

Mas não revelo sentimentos, e escondo a sete chaves meus pensamentos.

Tudo para poupar o triunfo de cicatrizes invisíveis...

Robinson Cruza o É

2007-08-01T08:12:00.000-03:00

Robinson não é nome de poeta

Não há nenhum que fizesse poesia

nenhum Robinson ficou famoso

Robinson é gente feia ou quieta

Robinson é nome de quem se perdeu

ou de quem corre pra viver

de quem é famoso por hoje

e amanhã todo mundo esqueceu

Robinson que de Robin é filho

Robin que é pai invisível

Filho invisível sempre será

Porque segue do seu pai o trilho

Ironia Vicia

2007-07-31T09:45:00.000-03:00

Hipocrisia

ou a heroína

erva ou cocaína
O que te vicia?

Ironia!
Esse é minha vida!

Gasolina

ou a jogatina

sexo e orgia
O que te vicia?

Ironia!
Essa é minha vida!

Ler a Bíblia

aquela mania

beber todo dia
o que te vicia?

Ironia!
Pra alegrar o dia!

Andar de calcinha

na casa vazia

chocar a vizinha
é o que te vicia?

Ironia!
Essa é minha vida

Vício é a loucura

que a sua loucura resolve

porque tanta procura

se é o teu vício que te move!

Ironia! Ironia! Ironia!

Essa é minha vida

Ensaio 1

2007-07-30T22:12:00.000-03:00

Esse é um ensaio que eu escrevi há algum tempo. Espero que gostem (porque nem foi revisado ainda!!!)

A tarde se arrastava interminável e Flávio terminou de ler o décimo livro do mês enquanto ouvia pela décima vez Singles Vol. 1 do Smiths. Sua mãe orgulhosa sempre contava para as suas amigas que seu filho era culto e lia mais de dez livros por mês.
Na verdade, nesse momento Flávio sentia um tédio irremediável. O seu telefone tocava mas ele não tinha dinheiro pra sair. Assistira pelo menos uma centena de filmes e lera outra centena de livros. Sua cabeça estava doendo e nada lhe despertava o interesse. Então procurou em seu quarto, sedento por algo que lhe preenchesse a vida, pelo símbolo maior do poder moderno (não, não o dinheiro, pois isso ele não tinha já que estava desempregado há três meses) e encostando seu dedo no círculo vermelho no topo do sagrado artefato, ligou a TV.
Gil, Chaves, bunda, futebol, fofoca, produto milagroso, bunda, música de quinta, padre, pastor, música de quinta, pastor, música de quinta com bunda, música de quinta com pastor e bunda. É, talvez não fosse boa idéia mesmo ligar a TV.
Flávio sabia que os Domingos eram assim, e isso o deprimia. Só o consolava o fato de saber que pelo menos no Domingo outros milhões compartilhavam seu tédio. Pelo menos não estava com ressaca. Bom, antes estivesse, pelo menos teria algo que lembrar (ou não lembrar) do dia anterior.
Acabou o CD. Smiths é triste, e definitivamente ele não está triste. Está melancólico, e o dia também não está quente (pois segundo sua crença Smiths é para dias quentes, mesmo não fazendo calor na Inglaterra) e resolve colocar algo melancólico mais adaptado ao frio tropical. A voz fina de Tom York invade o quarto. Ele olha a sua volta e procura mais um livro pra tentar espantar o tédio já que Marvin havia morrido junto com Douglas Adams e as viagens espaciais dos seus momentos ociosos haviam terminado. Percebe então que não tinha nenhum livro novo. Procura na pilha por algum livro que talvez ele quisesse ler de novo.
Parecia pra ele ridículo num mundo de bilhões de habitantes, milhares de religiões, centenas de países, dúzias de lugares legais pra ir e dezenas de amigos, que ele buscasse conforto numa pilha de livros que ele já leu. Após um instante de dolorosa reflexão lhe vem a solução para os seus problemas. Iria a algum lugar onde pudesse comprar um livro novo.
Mas como iria se não tinha dinheiro? Precisava de dinheiro, assim como todos sempre precisam independente de quanto dinheiro tenham. Leu uma vez num livro do John Steinbeck que dinheiro atrai mais dinheiro. Agora que tinha uma dica, já tinha por onde começar, mas como conseguiria dinheiro se não tinha dinheiro?
Se deitou de novo na sua cama. Começou a arquitetar um plano. Faria uma empresa. Pegaria um empréstimo gordo e começaria uma empresa que emprestasse dinheiro para outras pessoas. Assim outras pessoas também teriam como atrair mais dinheiro. Assim ele atrairia dinheiro para ele também. Mas sem dúvida alguém só emprestaria dinheiro para ele se aquele dinheiro lhe fosse atrair mais dinheiro. Deve haver alguém realmente rico no topo disso tudo. O supremo imã atrator de dinheiro.
Mas definitivamente não deveria ser uma boa idéia, afinal ele teria que contratar pessoas: um contador, consultoria, pagar impostos e quem sabe propinas, depois fiança pra sair da cadeia além do advogado... Desse jeito não sobraria dinheiro para ele comprar o livro.
Então surgiu-lhe uma idéia fantástica na mente. Procuraria emprego.
Como não pensara nisso antes! Sua mãe já lhe tinha dito algo a respeito disso. Mas como aquelas coisas que as mães dizem sempre e a gente acaba anotando em “coisas a fazer para deixar minha mãe feliz”, ele deixou pra lá.
Só que agora surgira uma necessidade urgente! Precisava realmente de um livro novo e um emprego seria sua salvação. Esse pensamento que ele tirou da caixinha “coisas para o futuro” trouxe consigo várias outras coisas que ele fizera questão de esquecer apesar dos seus vinte anos, como faculdade, carreira, bens, projetos e casamento. Esse último especialmente lhe irritava profundamente e ele fez questão de devolver à caixinha.
Decidido com aquela certeza que só aparece uma vez a cada semestre (geralmente na época das provas finais ou recuperação) Flávio decidiu que na manhã da segunda-feira procuraria um emprego.
Tom York falava sobre imitações de árvores de plástico quando ele começa a traçar seu plano para procurar emprego. Ele não sabia bem por que, mas desde pequeno sempre traçava um plano para tudo que resolvia fazer. Dessa vez não seria diferente. Acertou o relógio para despertar às sete da manhã e procurou uma roupa interessante para se procurar emprego. Ele pensou em vestir algo social, mas achou que daria muito na cara que estava procurando emprego, e resolveu escolher uma boa calça jeans e camiseta para passar despercebido.
Bom, boa parte de seus problemas estavam acabados. Mas agora que ele já tinha o que vestir para procurar emprego, vários perguntas pularam em “pop-up” na sua mente: Primeiro, onde ele iria procurar emprego. Segundo, Que tipo de emprego ele estava procurando. Terceiro, seguindo a ordem lógica inversa (que era mais ou menos como a sua mente funcionava), o que ele sabia fazer. Mas a pergunta mais terrível foi: e se ele de fato conseguisse arranjar um emprego?
Neste momento o seu telefone toca. Ele atende a ligação que vai mudar a sua vida.

Em breve mais aventuras de Flávio... Aguardem!

Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas...

2007-07-30T17:33:00.000-03:00

Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.

Álvaro de Campos (FP) - Excerto de "Tabacaria"

Penso sempre se vale de alguma coisa tentarmos mudar o mundo, sendo que desde sempre o mundo nos mudou. Somos moldados à sua imagem e semelhança e perfeitamente adaptados às suas diversas condições climáticas, topográficas e etc.

Penso também que não só é possível mudar o mundo como também somos capazes de nos adaptar às mudanças que causamos no mundo (e os ambientalistas que nos alertam dos efeitos do aquecimento global que me perdoem aqui).

Creio que existem no mundo pessoas que gerenciam e operam o mundo e pessoas que mudam ele (teoria de Raskolnikov) e que é possível aos que possuem consciência suficiente transitar entre esses dois grupos.

Resolvi abrir um espaço para que as pessoas que talvez possam mudar o mundo (ou pelo menos possa mudar a nossa visão de mundo) , se expressar.

Textos, poesias, músicas, fotos e o que mais estiver pulando na sua janelinha nesse mundo serão bem aceitos.

Se não conseguirmos mudar o mundo, quem sabe ao menos nos chamarão de "movimento cultural".

Sejam bem vindos todos, leitores e colaboradores!

Namastê!